У стихов перерезаны вены —
Хлещет кровь по странице строкой.
Без стихов мне не выстрадать веры,
Не обречь свой душевный покой.
Наша память сжигает страницы
Дней, что Богом подарены нам:
Время маски рисует на лицах,
Разделяя миры пополам.
Половинка не может быть целым —
В ней живёт искушений порок.
Люди в масках твердят нам со сцены,
Будто бедность страны — не порок.
Ах, какие красивые речи,
Выбрал дьявол для новых потех!
Человеческий век быстротечен —
Бог нас создал не так, как хотел.
Стала вера разменной монетой
В криводушной и грязной игре —
Содрогается болью планета,
Затаившая мысли в ядре.
Закипит на земле снова сеча —
Будет дьявол сражённый мечом,
Что когда то был Богом помечен,
И в воде Иордана крещён.
Расколотые миры
© Copyright: Валерий Познякевич, 2015
Свидетельство о публикации №115022502205
Свидетельство о публикации №115022502205
Рецензии