Проспект галдящий, вымокший
В дожде, уносит ряд машин
К петле поближе. Сквозящий,
Меж кварталов, дым истлевших душ,
Пропитывает ветки околоподъездных груш.
Тут крик, внезапный, в темноте
Потонет. Под ломку судорожных рук,
Рисуя, темный идеальный круг,
Чуть выше скул, под правым, левым
Ползешь, пылая тихим гневом.
Не одинок никто. Каждый второй
Похож на брата, по синдрому.
В попытке описать луну слепому,
Слетается жужжащий рой слепцов,
Впустую воздух сотрясающих глупцов.
На голодном пайке восседает
Рассудок; тонет в болоте мыслей
Скудных. Красоты нет - вы с ней
Разминулись там, где медленно роет
Могилу запой, и вьюги дитя воет.
Увядшие розы на могильной плите
Напомнят, о щеках от мороза розовых,
О глазах цвета тёмных туч грозовых.
Пронесутся слова из прошлой жизни взятые,
Но души эпилепсией тут же унятые.
Эпилепсия души
© Copyright: Дарья Печёная, 2015
Свидетельство о публикации №115022501469
Свидетельство о публикации №115022501469
Рецензии