Она ходит как вещь по рукам
От своей не истовой дури.
Для других её жизнь балаган
Для её суровые будни.
Она верит в свою правоту
От даваясь иллюзии снова.
Но находит надежу не ту.
И опять ищет другого.
И на новой квартире опять
До последнего всхлипа и вздоха
Ну а дальше будет искать
И любовь и приют у порога.
Для кого-то из тысяч одна
Окажется вдруг последней.
Для неё это просто слова
Кто по счёту сто семьдесят третий?
Она ходит как вещь по рукам
И наверное этим гордится
Отдает своё сердце дружкам
Не давая поводов злится.
Вот так как-то
© Copyright: Переслав Рязанский, 2015
Свидетельство о публикации №115022511866
Свидетельство о публикации №115022511866
Рецензии