* * *
Здравствуй, милый, милый дом –
неужели мы умрём?
неужели всё увидим
с посторонних нам сторон?
Неужели, заходя,
Бог оставил нам не зря
зреющий [как сердцевина
яблока у сентября]
этот дом, своих детей,
предоставленных себе,
пересматривать картинки
в цапках спелых снегирей,
где сухие, как сосна,
ангелы стоят и «ма…»
извлекают, словно «мурку»
из лабальщика зима,
где прозрачна не вода,
но чужие голоса,
что лелеют нашу смертность –
хоть она не холоса
и [как хворост] тьму сверлит –
ту, которой говорит –
неприличный собеседник,
что в изнанке слов жужжит.
Здравствуй, милый-милый дом,
пробуй язвы языком,
ощущая, как из мяса
вызревает нежный ком.
В клине кошек и старух,
я стою уже без рук
обнимая ртом скользящим
старый, как мерцанье, звук.
(24/02/2015)
Здравствуй, милый, милый дом
© Copyright: Сибирский Волк, 2015
Свидетельство о публикации №115022510649
Свидетельство о публикации №115022510649
Рецензии