Пока битком набиты храмы,
И негде яблоку упасть.
И крестит батюшка упрямый
Толпу, зарёванную всласть,
На образах мерцают блики,
Преображая темноту,
И кто-то грозный и великий
Готовит к подвигу - к посту.
Ветшает снега оболочка,
Зимы салоп сточила моль.
И нет на свете уголочка,
Куда б не проникала боль.
Толкни броню дверей высоких
И в душном облаке псалма
Там у заступниц яснооких
Моли прощения сама,
Ко всем с молитвой припадая,
Теряясь в тёмноте свечной,
Пока чужая молодая
Судьба становится ценой.
***
© Copyright: Лика Поо, 2015
Свидетельство о публикации №115022409778
Свидетельство о публикации №115022409778
Рецензии