Я тлею на руках у мира

Курю я сигарету, что тлеет в моих руках,
А вместе с ней и я, лишь разница одна -

Я тлею на руках у мира.

Дым сигареты глушит боль,
Что разъедает изнутри меня.
Судьба мне подарила роль,
Которую играю я
За сценой жизни.
Играю я ее в тенях, где полумрак
Съедает мысли
О том, что все не так, совсем не так,
Как изложили в книге жизни.
В той книге, по которой я живу.
Спускаясь по ее строкам все ниже,
Я осознаю:
Ее писал не я и эта книга вовсе не моя.
Какая книга, б**ть, вообще?!
Сомнения в голове, что попросту ошибся.
Ошибся книгой, но нет...
Во мне живет поэт.
Поэт, что вовсе не романтик.
Во мне поэт, что пишет попросту х**ню.
Во мне поэт - влюбленный мальчик,
Который слеп - винит во всем судьбу.
И этот мальчик, что во мне
Скитается по тротуарам жизни
И думает, что он живет во сне,
Во сне, в котором пишет свои книги.
Но он наивен - считает,
Что живу по книгам.
По книгам, что писались для меня.
Но он ошибся - жизнь моя!
И жить я буду лишь мотивом,
Который вложен в этот стих.
И буду рифмы я творить,
И всячески пытаться утопить
Его в стихах, которые пишу.
Пишу, чтоб мальчик тот затих
Иль вовсе, чтоб во мне он умер.
Ведь книги все его тщетны
И каждый том его прокурен.
Прокурен мыслей:

Жизнь - дерьмо,
Выход - суицид.

Не слушай ты его! -
Кричит мне этот стих.
Кричит и рвет собою строки.
Не выдержав -
Ревет.
Из его чернил потоки
Наполняют все во мне.
Гребет
Тот мальчик, что есть сил,
Цепляется за жизнь.

Но мальчик, который жил во мне, писал,
В момент тот понял, что же натворил:

Своим творением себя он погубил.
Приняв все это, отпустил он руки,
Которыми держался так за жизнь.
Он понял:

В тех книгах его же муки.
И сделал так как сам велел -

Убил он самого себя.