2. о поэтах

здравствуй,
юноша-весь-в-извилинах,
скажи,
легко ли жить?

в разливах рек между морщинами,
что видны лишь глазу поэта,
ты прекрасен.

ты проживешь еще немножко
а потом тебе станет скучно,
и ты начнешь метить в вечность.

извини, что опошляю,
но иначе никак.

вообще,
в наше время каждый должен иметь что-то,
любовь к чему доведет до фанатизма,
ибо если верить, то до последней капли,
будь то вода или кровь.

а те, кто не смогут уверовать до конца,
кого гложут сомнения и вопросы,
те становятся поэтами,
как мы с тобой.

держаться прямо получается
из рук вон плохо
груз неверия и сомнений
прибивает к земле

на столе потертый томик
"Белый Бим Черное ухо"
а в голове -
тина мыслей
о чьей-то судьбе

за окном декабрь,
в душе март.

они-то все доживут до завтра,
а вот ты -
не факт.

поэты вообще странная штука
по лицу никогда не скажешь,
огорчен или рад.

просто на самом деле
и то и другое -
рай
и ад.

на самом деле мысли
роем пчел жужжат в голове
то останавливаясь на строении звезд,
то вопрошая,
насколько был красив Эней

поди-то за ними уследи,
копошатся, мараются,
нервы сжигают,
и словно Юдифь
голову с плеч вырубают.

на самом деле,
ты-то точно будешь знаменит
и все будут тебя знать
от Токио
через Питер
до Лондона
(за штаты не ручаюсь)

но вот дело в том,
что решишь ли ты,
что это было именно то,
чего ты так хотел?

остановишься ли ты на этом,
или начнешь разводить скандалы,
чтобы и в штатах тоже
в лицо узнавали

а можешь ты совсем сойдешь с ума,
станешь отчаянным безумцем
и стихи будешь писать про
соленость воды в проливе Ла-Манш
и неизмеримую легкость героиновых унций

или вовсе писать забросишь,
и вечно хмельной ходишь станешь,
с тебя-то станется
крыть матом всех,
пробуя на твердость
поверхности крыш
с тебя-то станется
в грязных подворотнях крысам посвящать романы,
с тебя-то станется
неживым телом висеть
на шнурке в одном из
вонючих подвалов
или заброшенных ниш.

очень в стиле твоих любимый поэтов,
не отставай от них,
может, еще нагонишь.

одно из твоих любимых гнездовищ
будет гореть святым пламенем,
и тогда тебе станет ясно -
все кончено.

мы никогда не знаем размеров потери,
пока не потеряем сами
ровно также,
как и не в силах оценить
размер горы,
пока не окажемся на вершине.

и самое отвратительное -
ты это знаешь.

давай,
напой мне какой-нибудь
грустный мотивчик
ну, там
Behind blue eyes
или ту, что про отель в Калифорнии.

какая разница,
под что лить слезы
соли-то в них от этого
не станет меньше

знаешь,
у людей с самой широкой улыбкой
самые большие глаза,
и слез в них
неизмеримо больше.

или лучше,
пусть тысячи песен сольются в одну,
так легче.
легче всегда дышится
под какофонию

пусть бездарности поют,
а с экранов орут палачи.

чем громче
тем легче

чем больше
тем лучше

чем ярче
тем проще

просто бей в барабан
оглушай
и ори

люби
люби отчаянно
с надрывом
жадно
люби,
потому что больше тебе ничего не останется.
просто не ломайся.

не забывай о том,
что в этом глянцевом мире
Джульетта и Ромео умирают вместе,
а значит, так будет правильно

а ежели свет сойдется клином на тебе,
ты расколешь мир на части,
потому что не нужен миру.
ты козырь явно не той масти.

а знаешь,
что самое забавное
в этой чертовой игре на грани фола?
когда-то ты и вправду
станешь памятником
(может, даже выше Джона и Пола)

величественным
гордым
одиноким
холодным

когда-то ты не будешь замечать
ни восхищенных взглядов,
ни возмущенных тирад,
ни гадящих голубей.

пусть и не сошелся на тебе все же
светом клин,

знакомься, это
гражданство истории,
паспорт вечности

доставай его с гордостью
из широких штанин.

***

присутствует отсылка к Маяковскому ("Паспорт")