Пятьсот двенадцать багровяно-алых брызг.
А может больше, может даже девятьсот...
Стечет по стенке, окровавленная слизь.
Секундой раньше, пистолет прижмет висок.
Взведен послушный, и податливый боек.
И скоро пуля - мигом явится на свет,
Пойдет легко, одним движением курок.
Вот так примерно, умирал во мне поэт.
А может просто взял и вышел он в окно?
Вполне "разумно", восемнадцатый этаж.
Он, разбежался в направлении "восток"...
И все как в классике, - полет и антураж.
Вполне возможно - взял отточенный он нож.
и вены резал, он, расчетливо им вдоль.
душа поэта, не полюбишь - не поймешь.
И боль душевная, затмит любую боль.
Сгущаю краски, он, возможно-отошел.
Не знаю, будет ли, посмотрим, может- нет.
Бесследно вышел, но вернется ли еще?
Не знаю жив ли, мой исчезнувший поэт.
Пятьсот 12
© Copyright: Михаил Голубев Дмитров, 2015
Свидетельство о публикации №115022407758
Свидетельство о публикации №115022407758
Рецензии