Нектар поэзии
На рёбрах русского искусства
Снимая боль с больной души,
Я, свои взвинченные чувства,
Продать пытаюсь за гроши.
Клиентов зычно зазываю…
Но им стишата мои, блаж...
Все книгочёты понимают:
Талант – беспочвенный мираж.
Мираж в пустыне оголённой,
Где соль – замешана с песком.
Поэт – словами опоённый,
Идёт в отвал сплошным куском.
Им мостовые отсыпают.
Кладут в дороги под асфальт.
Стихи никто не покупает.
А пыль словесную не жаль.
Но я болезнь души рифмую,
Держу пока судьбы удар.
Возьму строку свою любую
И превращу её в нектар.
© Copyright: Борис Трошин 2, 2015
Свидетельство о публикации №115022405887
Свидетельство о публикации №115022405887
Рецензии