Волосы - реки, текли по плечам,
Касались пощечиной верно и смело.
Улыбка ее по бессонным ночам,
Блуждала как слезы тепло и уныло.
Речи ее словно тени со стен,
По окнам, картинам стекали в ответ.
Чужие стихи словно линии вен,
Тянулись куда-то дорогами лет.
Звенела струна, чей-то голос не стих,
У дома напротив свисала луной.
Город таил чей-то сдавленный крик.
Ночь надвигала незримой волной.
Она написала картину "В огне",
Смеясь и скучая о ком-то навзрыд,
Оранжевой краской на белой стене,
И алым закатом, как девичий стыд.
Она написала "Свободу" и "День",
И "Ночь", и "О нём", и "Немного любя",
Меняя на краски и сумрак, и тень,
В картины как в зеркало спрятав себя.
Волосы - реки, текли по плечам,
Касались пощечиной верно и смело.
Улыбка ее по бессонным ночам,
Блуждала как слезы тепло и уныло.
моя картина Эм
© Copyright: Евгений Странный, 2015
Свидетельство о публикации №115022404999
Свидетельство о публикации №115022404999
Рецензии