Протуберанец

Мне стёр лопатки жизни ранец,
И снова день-протуберанец...
Плетёт из ниток мутной лжи,
свои пустые миражи.
А дым рекою над станицей-
напиться или раствориться?
Крутых оврагов чётный ряд,
в холодной почве стынет яд...
Лежит шинель на старом пне,
и на войне,как на войне...
Стреляй,браток!А то убьют...
Совсем безбожно стало тут.

 


Рецензии