Что-то плот мой ветхим стал...

Что-то плот мой ветхим стал…
В сумасбродном океане
Я бы к берегу пристал,
Да и тот исчез в тумане.

Я стремлюсь к нему, - «Где ты?» -
Как душа на зов шамана… -
Но лишь чёрные кресты
Выплывают из тумана… -

Не хочу я, где кресты,
Привязать свой плот тяжёлый. -
Буду я грести! – грести,
До пузыристых мозолей…

Мне не привыкать грести,
В меру сил, пока возможно,
Чтоб устои обрести
Веры, истинной, не ложной. -

В то, что берег этот есть;
Что пристать к нему сумею. -
Без него мне бед не счесть…
Одичаю! Озверею!

И кричу я, вновь и вновь…
Хрипнет мой, в тумане, голос.
леденеет в жилах кровь,
Поднимая дыбом волос.

Что-то тянет плот на дно… -
Я проигрываю битву. -
Только в голове одно:»
Выгребай! Твори молитву!»

Я читаю… Будь, что будь!
В голове словами роясь.
Видно мой закончен путь. –
Я в воде уже по пояс.

Плот уходит из-под ног…
Я кручусь в водовороте… -
Как же утонуть я смог,
В этом чёртовом болоте?

Тихо падаю до дна
Как осенний лист истлевший… -
Просыпаюсь: »Вот те на?!»
Весь от страха побелевший…

Дрожь и пот! - Гляжу в окно:
Поле; лес; холма подножье… -
Сон ли… Смерть ли – всё одно, –
Это провиденье Божье.