Пора на работу

Пора на работу идти, а стихи писать хватит.
Стихи – это время досуга, а не ремесло.
Пора на работу идти, на которой не платят.
А кто виноват, если в эту артель занесло.

Что держит, вы спросите? Держит, наверно, привычка
Да выбор, которого нет. И, естественно, долг.
Такая вот служба, такая в душе перекличка.
А ноги не кормят того, кто по сути не волк.

Мы делаем новости, как говорится в рекламе.
Таскаем мы клювами корм – информацию вам.
Все ценное роем в наваленном кучами хламе.
И насмерть привязаны, кажется, к птичьим правам.

Мы – вестники правды в пространстве безбожном, тревожном,
Обложном, подложном и прочая, прочая, про…
А сами, как птахи господни, на корме подножном,
Вот так все устроил хозяин, представьте, хитро.

Садимся в такси (про служебную тачку и хаммер
Забудьте, ребята, у нас городок небольшой).
А всю дисгармонию выправим после стихами
Со всею, уж как говорится, горячей душой.

Ведь мы репортеры, об этом слагается повесть,
Какая уж плата, когда без конца – как на дот.
Бери амбразуру, бросайся на мчащийся поезд,
Пора на работу, пора, ибо время не ждет.

И мы не считаем на сердце суровых отметин,
Невзгоды, как пули, над каждым, пожалуй, свистят.
Ведь мы за профессию, как нас учили, в ответе
И верим, как идеалисты, еще в результат.

А чтобы оттаять – найдется  бесплатная водка
И в ящике, где распечатки, засохший батон.
На редакционной стене ежедневная сводка,
А ведомость, что в бухгалтерии – это потом.

2015