Серебро

                себе на сорокапятилетие



То, что всех заставляет жить: и подонка, и мудреца,
Почему нам не стоит злить нас ругающего Отца,
Что стоит за «в порядке, бро», тишиной наполняет гром
Есть какое-то вещество, много дальше добра со злом.

Оно было у нас сполна, мы меняли его на мир,
С ног сбивала его волна, пряча нас в темноте квартир,
Где мы пили и пели Сплин, задыхаясь, любили в такт,
Каждый малый был исполин, равнодушный - всегда был враг.

Губ касались – всегда ожог, раскаляли сердца зрачком,
Не стыдились, и с нами бог, на груди у него ничком
Мы лежали и жили так, будто смерть - не курить два дня,
Каждый следующий резок шаг, каждый соткан был из огня.

И сгорели – уже весна сорок пятая на земле,
Да не та, да уже не та, все осталось в том серебре,
Что раздали бездарно мы, что ушло, оглушив на сто
С лишним лет, лет кромешной тьмы, там, где гаснет любой восторг.