Художник и поэт

Красочные чувства,
Красочный сюжет.
Не поймёт художник,
Сколько жил поэт.
Не поймёт, во сколько
Был он в мир рождён,
И не помнит точно,
Как с ним был знаком.

Кистью пишет тонкой:
Я прожил весь век.
Может быть, чуть больше
Жил тогда поэт?
Может, вовсе мало.
Может, только час.
Но его не стало.
Где поэт сейчас?

Помню, ещё в детстве
Рисовал его.
Получалось плохо,
Очень уж смешно.
Он ругался сильно
И кричал, бранясь,
Сочинял так лихо
Про меня, смеясь.

Мы потом мирились
И, как в знак братства,
Жгли стишки, рисунки,
Жгли их все дотла.
Бегали из дома,
Прячась в шалаше.
Ах, каким же другом
Был тогда он мне.

Помню, повзрослели,
Стали больше знать,
Но поторопились
Детство прогонять.
И тогда вот, помню,
Как, прижав к груди,
Он держал тетрадку,
Смятые листы.

"Что это?" - спросил я.
Он в ответ сказал:
"Хочешь, прочитаю,
Что я написал?"
И дрожали руки
У него тогда.
Прошептали губы
Громкие слова.

Затаив дыханье,
Выслушал его.
"Это гениально!
Друг мой, торжество!
Ты талант, ты гений!
Будущий поэт."
Он лишь улыбнулся.
Сколько прошло лет?

Помню, что тогда же
Мы пришли ко мне.
"Чья это картина?
Кто отдал тебе?"
Я так удивился:
"Друг мой, это я,
Я создал пейзаж сей,
И она моя."

Он дивился долго!
Я в ответ был тих.
И отдал картину,
Он отдал мне стих.


             *  *  *


Под кривой осиной
Дни все напролёт
Мы с ним проводили
И не знали счёт.


Проходили годы,
Пролетали дни.
У ночного моря
Ждали мы зари.
Он писал поэмы,
Как прекрасен мир,
Я читал с восторгом
Всё, что он творил.

Сидя рядом с кистью,
Рисовал рассвет,
Отблеск солнца в море,
Яркий жёлтый свет.
Вдохновлял его я,
Как и он меня.
К моим гаммам красок
Прозы сентября.

Только мы взрослели.
Первая любовь.
Краски слов в капели
Не искали вновь.
И с хрустящим снегом
Наступал январь.
Только так же ярко,
Я не рисовал.

И за чашкой чая
Разговор иной:
Что, какие планы
Этою зимой?
Продолжал работы,
Рисовал мечты.
Суета, заботы,
Быт, очаг семьи.

И я думал долго,
Что бы изменить.
Как-то стало скучно
И обычно жить.

Он зашёл серьёзный,
Грустно посмотрел,
Произнёс: "Мне тошно.
Мир так опустел".
Я лишь улыбнулся:
"Надо же, не зря
Ты зашёл, и вот ты,
Кто поймёт меня!"

И тогда, я помню:
День один - весь год!
Не считал я время
И не шёл с ним вход.
Мы с моим поэтом
Снова зацвели.
Друг мой самый лучший
Снова стал родным.

И пусть ветер сильный,
И пусть сильный град,
Под кривой осиной,
Словно век назад.
Пронеслось мгновеньем
Всё, что вспоминал.
Ах, совсем забыл я:
Друга потерял.

Умер этим летом,
Старый уже был.
Под осиной нашей,
Там похоронил.
Сколько ему было?
Да... Семнадцать лет.
Он был вечно молод,
Как любой поэт.
Мне уж скоро сотня,
Через двадцать пять.
Сколько мне сегодня?
Не могу сказать.


Данный стих мне очень сильно напоминал и напоминает мою старую дружбу!) И первой его прочла моя подруга детства.