Письмо. Невысказанное

Здравствуй.
Или привет.
Это я!
Та, что пониже.
Помнишь?
Смеялся часто и думал - "глупая".
Может и так.
Прости же.
Прошло, кажется, много лет.
Я не уверена, сколько.
Ты где-то пристроен и "приодет",
И ходишь в военной форме.
А я всё так же.
Учусь, как надо.
Знаю. Приелось.
И бросить бы рада.
Но я прилипла.
И к жизни,
К этой пустой и тошной,
И к месту, тобой брошенному...
Ты не думай, просить ничего не стану.
Я так...
От отчаяния больше,
Всё по давнему...
Пишу иногда
И думаю, что красиво,
Но люди видят лишь бред
Сивой кобылы.
Не отрицаю.
Верно может будет и это.
Но всё же.
Есть же во мне что-то, пошлостью лет не задетое?!
Да, много грусти, много невнятного мрака,
Но ты ведь знаешь откуда, всё это льется - знаешь?!

Руки трясутся.
По ночам иногда,
Бывает и днём, но редко.
Тебя вспоминаю уже не всегда,
И больше не так уж и метко.

Но что-то оставил ты после себя
И чем-то меня ты выжег.
Так больно теперь уже не спроста
И не взято с книжек.

И будто бы мёртвая уже,
Не живая.
Страшно косятся прохожие,
Им еще кажется,
Будто я злая.
Такое странное -
    - чувство мерзости,
И бросить хочется в неизвестности.
Себя бросить и жизнь оставить,
Но нету меня и нечего мне бросать.

Я еще поживу, кажется, потому что я ещё верю.
Ты помнишь?
Тысячи ангелов пролетят,
Не забыв постучать в наши двери.

Так помни же и меня, помни!
И буду сниться тебе не зря,
Приходить буду каждый вечер,
Желать спокойной ночи, как та заря,
И ты будешь ждать. Очень!

Я всё ещё верю в то
Последнее,
Что стало наказом мне,
Что вечной разлуки пройдя бредни,
Докажем любовь вечную в ней!

Но теперь, осмыслив многое,
Поняла я такую штуку:
Любила я вовсе не тебя,
А себя за любви муку!
За то, что любить умею.
За то, что жизнь была.
За то, что потеряв, поредею,
Но буду знать, что любовь цвела!


Писала, вроде, тебе.
Но знаю, письмо не получишь.
И не потому, что по духу слаба,
А просто вот так - не получишь!
Зачем ж тебе знать, как я жила,
Если во всей навороченной мути
Не увидишь ни капли добра,
Любви на тебя излученной?!