Моя смерть загулялась где-то,
И ее почти слышно здесь,
Взмах пера мой подобен ветру,
Хоть в пыли я и загнан весь,
Я лечу от могил в могилу
Ту одну, за которой тишь,
Я песок, я подобен илу,
По которому ты скользишь
Так легко. Надо мною тонны
Чьих-то судеб, чужих молитв,
Я заброшен в большую домну,
Я руда и во мне кипит
Голос чей-то, растущий мерно,
Каждый шаг – это децибел,
Я не нужен ему, наверно -
Он испробовал сотни тел
До того, как, подобен винам,
Он наполнил меня собой,
Чтоб летел, чтобы шел и видел,
Чтобы слышал прибой, прибой
В небе, камнях, глазах и венах,
Того света, который жизнь,
Что храниться в крови и генах,
Что не ведал ни смерть, ни лжи.
38, 5
© Copyright: Радевич Илья, 2015
Свидетельство о публикации №115022308135
Свидетельство о публикации №115022308135
Рецензии