Порою трудно, как чужую память,
Вдали, на сердце этот груз носить.
Что б в пепел превратилось это пламя,
Иду к тебе, прощение просить.
Пусть я сегодня постаревший и уставший,
И жизнь не та, и год уже не тот,
Я всё такой же, не забывший, не предавший,
На празднике чужих фальшивых нот.
Финал романа прост и неизбежен:
Не всё то золото, что для других блестит.
Я каюсь в том, в чём я сегодня грешен
И, умоляю, милая, прости!
Прости!
© Copyright: Сергей Байок, 2015
Свидетельство о публикации №115022305373
Свидетельство о публикации №115022305373
Рецензии