Проклятая тропа
Путник по лесу шел
Проклятою тропой,
Через угрюмый бор.
«Я не боюсь черта! –
Крикнул смельчак во тьму,
Нет у меня креста,
Святость мне ни к чему.
Да и на кой мне крест,
Если и бога нет?
Молиться – удел невест,
С приданным из трех монет.
А если нет бога, то
И чертовщина - ложь.
Этот зловещий бор
Меня не загонит в дрожь».
Час он идет, и два –
А бор-то лишь три версты.
Где же поля, дома?
Нету. Сосна, кусты.
Видит – вдали отсвет.
«Вот же мое село!
Верно, не спит сосед».
От сердца и отлегло.
Час он идет, и два –
Огонь лишь горит сильней,
Но ближе – едва-едва,
А ноги – что пуд камней.
«Нет, - говорит мужик, -
Я просто чуток устал.
Это не блуд шишиг,
Разгадка всему проста.
Сотня еще шагов –
И к дому уже приду.
Сотня еще шагов!»
- он дальше, вперед, во тьму.
Утро в лесу. Рассвет.
По ягоды бабка спешит,
Смотрит: где горицвет,
Мертвым сосед лежит…
Свидетельство о публикации №115022300449