Слова пусты, в них суть мертва,
Они, как снимки под стеклом...
Они не в силах передать,
Тех чувств, когда в душе огонь.
Средь смрада и зловония лжи.
Под тенью масок на лице.
Мы одиноки и пусты.
Сидим мы, в собственной тюрьме.
Тюремщик строг и не терпим!
Подчас, жестоко, больно бьет.
Чего еще, мы ждать могли.
Что, нам свободы не дает?
Когда б себя не стерегли.
Сбежать бы каждый сразу смог.
Но нам, приятен этот плен.
Искали мы спасения в нем.
Тюрьма
© Copyright: Любимов Константин, 2015
Свидетельство о публикации №115022300361
Свидетельство о публикации №115022300361
Рецензии