Сижу, прислонившись к стенке.
Пью водку, глоток за глотком,
Дрожь пробирает коленки,
С мыслью: “А что же потом?”
Вожу ножом возле сердца,
По венам, меряю к шеи.
В сердце ускорились герцы,
И воздух забил мне трахеи.
Страшно, водярой кашляю.
Вот на яву кошмары.
Капли по белому кафелю,
Жизни моей удары.
Дыхание чаще, спокойствие.
Готов, ах нет, не сейчас.
Какое же удовольствие,
Жить, ещё один раз.
Жить хотя бы секундочку,
Хотя бы самую малость.
Жизнь - не положишь в тумбочку,
Если нет, не осталось.
Эх, ножом не получится,
Есть привязанность к телу.
И долго придётся мучится,
От мысли к реальному делу.
Так может петля выход?
Дополнив целостность круга,
Я прыгну, делая выдох,
Закончив, сам с собой ругань.
И стоя на шатком стуле,
Что есть аллегория жизни,
Я просто покину улей,
Где был пчелою я лишней.
Жужжанье, работа и цели,
В сломанном шейном отделе,
Лёгкие опустели,
Резко...
Самоубийство одного из десятка тысяч
© Copyright: Бормалей Николаевич, 2015
Свидетельство о публикации №115022303125
Свидетельство о публикации №115022303125
Рецензии