Она больна своим поэтом

Верна в своём непостоянстве,
Как день июньский - штиль и грозы,
Услужлива, как конь троянский,
Доступностью - подобна розе.

Подвижна, словно ртуть и паче.
Доверчива - ребёнка вроде.
Смеётся, после - тихо плачет.
Ночами по квартире бродит.

И, словно, всё у ней обычно.
И будто нечего бояться...
Она охотник и добыча,
Печали стон и смех паяца.

Она привычна и внезапна,
Нежна, заботлива, игрива...
То Солнце, что идёт на запад,
То лев со вздыбленною гривой.

Она больна своим поэтом,
С ним вместе, словно шар и луза.
То тенью кажется, то светом -
Его Любовь, Надежда, Муза...


Рецензии
Ну-ну!
А бывает и так:
Муза
Владимир Пилинога
В снегах вершины - гор изыски,
Величье неприступных скал...
Я, к небу подобравшись близко,
В них вдохновение искал...

Или среди дубовой рощи,
Где Припять режет берега,
И ясным днём, и тёмной ночью
Взгляд Музы ждал издалека...

И вот, вернувшись в пыльный город,
Столкнулся с Музой у витрин
И, вдохновеньем ткнутый в морду,
Услышал:
- Где ты шлялся, блин?!

Владимир Пилинога   03.03.2015 14:49     Заявить о нарушении
Спасибо, Владимир. Я читал это Ваше стихотворение раньше - оно мне очень понравилось.
С уважением, Михаил

Михаил Никольский   07.03.2015 23:13   Заявить о нарушении
На это произведение написаны 2 рецензии, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.