В Большевистском переулке

Мой город – трилогия ненаписанной книги;
Мой город -  триптих большущей   картины;
Мой город -  что складень  иконы из бронзы;
Мой город  - как  башня с шишкой огромной!


А впрочем,   мой город не так уж велик.
Он весь в голове
                да в строчках стихов
                будущих  книг.

 ::

В Большевистском переулке,  переулке, переулке.
Знаю каждый закоулок, подворотню и забор.
Всё излазал, всё потрогал, пробежал и всё запомнил.
«Переулок-голубятня», лучик  света мой родной.

На углу аптека в доме, в окнах банки в них пиявки,
Извиваются и к горлу всё стремятся в жуткой пляске.
Парикмахерская рядом - мастера в халатах белых
Мылят, бреют,  моют шеи,  «Шипром»   воздух освежают.               

А, напротив, в доме старом, там, где жил мой друг-приятель,         
Во дворе, в подвале светлом, там о, чудо! Там пекарня!
Люк откроет сам рабочий и лотки с горячей булкой,               
В белой,  снежной, сладкой пудре, станет брать, грузить  в машину.          

Но не сладится работа, упадет лоток на землю,
Тут же мы хватаем булки и бежим, не видя света!
И айда из подворотни, через улицу, в подъезды.
Не нагнать мальчишек юрких, хоть садись в велосипеды.

А  на лестнице так тихо, мрачно, словно в подземелье,
Лишь витражик оком светит  на старинные  ступени.
Из-за пазухи достанешь, ароматный, крендель чудный,               
И зайдешься от восторга, и оближешь пальцы,  губы.               

В переулке, в переулке, где прошли денёчки детства
Знаю каждый закоулок, подворотню и забор.
Всё излазал, всё потрогал, пробежал и всё запомнил.
«Переулок-голубятня», лучик  света мой родной.

::
февраль 2015 г.