Сказка про сердце

Сердце во мне стучит, колотится, скачет, тыкается на удачу в стенки. А я прислоняюсь к стене,  поднимаю к груди коленки и не плачу. Мальчик идёт по улице с букетом листьев, осенних, апельсиновых: так хорошо на синем фоне неба, так нелепо среди луж бензиновых этого серого города. А скоро станет совсем холодно, дольше и чуть ярче будут гореть фонари. Но это, кажется, ничего не значит. Смотри: девочка ходит по мокрым листьям, облако-яблоко, держа за ленточку. Глаза у неё такие чистые, и кроссовки чистые, и пальто в клеточку. Деточка, это ничего не значит, совсем ничего, деточка. А сердце во мне стучит, колотится, колётся острым локтём изнутри, просто оно совершенно чёрствое, как у тех, которые из витрин смотрят глазами круглыми, раскинув руки, как пугала. Пёстрые глупые куклы, с ценниками в придачу. Только – держу пари – они под кожей пластмассовой  прячут что-то такое ласковое, хорошее, что-то, чем молятся, а оно засохло – и колется, так, что вокруг горит, болит, разрывается. А они стоят, улыбаются, серёжки на них болтаются – розовый александрит, пальто развевается, волосы. Чудесно, что нет голоса – здесь ни к чему крик. Солнце над вывеской  - лампочка, мячик, но это, лапочка, совсем ничего не значит. Около универмага стоит старик, лицо у него как бумага: белая и измятая, исписанная чертами лица, нотами  и ещё какими-то знаками – препинания, пятнами, годами работы и месяцами отдыха на даче.  Но ни одна черта (в сто раз увеличь фото) ничего не значит. А сердце – оно глупое – думает типа, свобода, воля, клубы, там, на футболе можно визжать и прыгать, так что ли? По вечерам не возвращаться с танцев, в подъездах пить, знакомиться с иностранцами, «нет» отвечать фальши, –  фить – и жизнь пролетела – а дальше – какое дело – что там оно дальше? Вот оно и скачет во мне, колотится, выбирается, думает тут смысл жизни на каждом шагу валяется, как снег. А тут – числа бегут, времена меняются, и это всё ничего не значит. А я прислоняюсь к стене, гладкой такой стенке,  поднимаю к груди коленки и не плачу.