Город

Вижу город, которому стала привычной война..
Дым горящих страниц. Там у сказки - плохой конец.
Там, на горькую память, в граните приходит весна,
чтоб не запутаться, кто был герой, кто - подлец.

Перекошены в злобе овалы враждующих лиц,
и сощуренный глаз, чтоб точней заглянуть им в прицел...
А ты медленно падаешь, падаешь, падаешь, падаешь ниц,
понимая, что всё, и уже не отменишь расстрел.

Равнодушные будут ещё много лет говорить
и с экранов красиво скорбеть просветленным лицом.
Даже те, кто остался в живых (всех не выйдет убить),
через годы, пускай, но почти позабудут о том.

И когда те счастливые годы на землю придут,
волшебство мудрых слов вновь заменит собой автомат,
всем, кто выжить не смог - посвятят пару-тройку минут
на уроках историй о тех, кто был не виноват.

Вижу город в объятиях артиллерийских зарниц.
Милосердия всем, кто на этой войне уцелел...
А ты медленно падаешь, падаешь, падаешь, падаешь ниц,
понимая, что всё, и уже не отменишь расстрел.