Линии

Сумка показала язык -
Кусок молнии.
Этот язык похож
На мундштук трубки, однако
Это не трубка.
Это стык.
Схождение
Двух свободных линий,
Холодных - синих.
Иногда образующих
Псевдоплоскость,
Которая проглатывает элементы.
Сотни элементов, наверное.
Покоящихся скрыто и горизонтально.
Опускаешь свою руку.
Как в пасть голодного льва
В цирке.
Как в шляпу, из которой достают кролика,
И вот порождены
Десятки новых
ПсевдоплОскостей,
Те обращаются в линию,
А порой проглатывают элементы,
Чтобы система функционировала.
Извлекаешь из тьмы к свету
Желтый блокнот -
Теплый к теплу.
И каждый разворот
Образует свою плоскость.
Здесь рождаются и умирают
Другие элементы -
Люди, даннные.
И воображаемые люди тут -
Тоже своеобразные плоскости
Со своим набором
Упорядоченных элементов...
Предметы, предметы, предметы
И беспредметное в линии твоей жизни.
Прямая струйки песка
В часах из стекла.
С мягким шелестом.
Прямая струйки воды
Из ржавого крана.
С ужасным привкусом.
Кривая струйки дыма,
Крохотный огонек пепла.
С легким запахом.
Свободная струйки предметов,
Выливающихся из сумки.
С разной поверхностью.
Ломанная струйки света,
Разрезающего горизонт.
С яркой вспышкой.
Это не молния.