Мозг прохудился. Разлетелись мысли.
Я собирать шальные, не хочу.
Ведь всё равно безумными их числят
Те, что заходят иногда к врачу.
И те, другие, что живут в поклоне.
Не смея взгляд поднять над головой.
Они такими родилИсь в полоне,
Им РАЙ обещан вечный, неземной.
И храбрые вояки их не примут.
Революционный блеск им застит ум.
Они пьют спирт и лихо курят "приму"
Им вой орудий, как привычный шум.
Мозг прохудился, растерялись мысли.
В отчаянии беснуется душа.
Вопит, чтоб в безнадёге не прокисли,
Вцепившиеся зА небо, глаза.
Безнадёга. 34-9
© Copyright: Владимир Смирнов-Зырин, 2015
Свидетельство о публикации №115022202192
Свидетельство о публикации №115022202192
Рецензии