***

Писать о сельщине моей,
Впитать в себя крестьянской боли,
Любить желтеющее поле
Среди бескрайности полей...

Вот так то строгий критик мой               
Не утверждай, что все банально,
Что я в поэзию случайно
Вошел, как в дом обычный свой.

Прости, коль что-нибудь не так.
Я нынче гость в деревне милой.
Ну где похвастаться ей силой,
Растерянной в былых веках.

И вот теперь – о чем писать,
О том, что обветшали избы.
Пожить им хоть немного лишь бы,
Да покосился палисад.

Увы, увы, пройдут года
И рухнут крепкие постройки.
И будет тягостно и горько,
Что выше крыши лебеда.

Уж постаралась... Извини,
Выходит грустная картина.
Что вместо изб, амбаров, тына
Чащоба мрачная да пни.

Кусты малины одичавшей,
Где огород был – там пырей.
Ненужность сумрачных полей,
ОзнОб от птицы закричавшей

В боязни за птенцов  своих…
Вот так румяный критик мой,
Я думал, что пришел домой,
А вышел этот горький стих...