Экспертный обзор. Андрей Федосеев. Январь-2015

АНДРЕЙ ФЕДОСЕЕВ
поэт, литературный деятель, читатель

Самопрезентация:
«Родился в рамках мероприятий праздничной демонстрации трудящихся 7 ноября 1958 г. в г. Куйбышеве. С 1991 г. перебрался в Самару. Учился в спецшколе (с мат-м уклоном). Служил в советской армии за кордоном. Имеет поощрения, взыскания, награды и лычки. Отличник СА. Перворазрядный спортсмен.
После изгнания из рядов Вооруженных Сил, получил одно законченное высшее техническое образование (Авиационный институт), и одно незаконченное гуманитарное (заоч. Университет Искусств). Сфера основной деятельности – техническая (системотехник, программист, научный сотрудник, нач. ВЦ, зам. по автоматизации). По странной случайности имеет огромный медицинский стаж и выслугу лет. В настоящее время дезертировал и примкнул к бандам пациентов.
Имеет ученого сына и разумную внучку.
Умеет читать и писать, а также любит этим заниматься. Замечен на литературной ниве. В 90-х г. прошлого столетия публиковался в обл. поэтическом сборнике, пару раз в периодике. С 2003 г. – сетевой поэт (Стихира). Известен под именем ЖПП. Входил в шорт-листы различных лит.сайтов (в т.ч. Стихира-2004), был в команде номинаторов старой Стихиры. Печатался в сетевых сборниках. Имеет победы и лауреатства в нескольких литконкурсах. Входил в объединения и союзы. Документальные свидетельства перечисленного утратил, поэтому нагло предлагает верить на слово. В настоящий момент забросил все странички и передает бесценный опыт молодежи.
В силу навязчиво долгой сетевой жизни имеет обширные знакомства в литсферах. Гордится собранной библиотекой современной поэзии с личными автографами авторов, среди которых: «ЖПП от ИМИ» (Иртеньев), «С любовью» (Неразборчиво), «Скучаю» (твоя Совесть), «На память» (гл. специалист по амнезии и сенсорным патологиям Минздрава РФ), «Скатертью дорога» (Стокгольмский Нобелевский Комитет).
Считает себя отцом непризнанного литературного направления, однако в этом сомневается даже его (направления) мать».
Страница на Стихи.ру: http://www.stihi.ru/avtor/nasika



Здравствуйте!

Крепко подумав, понял, что я не эксперт. И вы вряд ли от меня этого ждете. Экспертизы. Потому что не «материал». А еще потому, что вам вряд интересны рассуждения о векторах современной поэзии, коль скоро в них по самые... Но в силу такого «образа жизни» вы уже перешли в жесткий теннисный режим. Подача и ловля ответа. Есть успех, очко засчитано. Выйти из партии тяжело. Она давно стала бесконечной.
Возможно, поэтому интересными для вас могут быть наблюдения за процессом чтения ваших произведений. Что происходит с живым существом, важнее того, что он вам в результате говорит. Осмысленно и взвешенно. Любые паразитные всполохи восторга (например, не по тому поводу) или неприятия иногда важнее итогового резюме.
Возможно это вас чему-то научит. Понимать и читателя.

Итак, поехали.
Кратко о процедуре.
Я честно распечатал стихи лонга и замарал строчки с именами авторов (точнее, даже попросил сделать это партнеров по жизни). Поэтому тексты безымянные*.
Второе. Я продемонстрирую вам всю последовательность постижения ваших стихов. Не секрет, что все эксперты читают многажды, не делают выводов с листа. Поэтому я решил остановится на привычной схеме 3-х прочтений, стенограммы которых постараюсь для вас вести.
После каждого прочтения я буду отсеивать какое-то количество стихотворений, но только тех, к которым явно не захочу возвращаться. Так после третьего прочтения мы и получим результирующую десятку.

В завершении преамбулы скажу, что я отчасти рад этой работе, потому что, хотя других дел навалом, но я давненько не читал стихов. Возможно с детства. А возможно никогда. Поэтому предвижу приятные минуты.


=========================== ПРОЧТЕНИЕ ПЕРВОЕ ===================================

1. СМАРАГДА ВТОРАЯ "Седьмой фут"
http://www.stihi.ru/2015/01/01/385 номинатор Тейт Эш

Вместившись постепенно и с трудом
в садовую квадратную лагуну,
он в ней прижился, деревянный дом,
похожий на беспарусную шхуну.
У ног его шумел кафешантан
куриный, с шантеклером сипловатым,
но ранним летом умер капитан,
а осенью нагрянули пираты.

Единственный его жилец и страж –
котёнок, умостившись на заборе,
глядел, как растащили такелаж
и топорами вырубили море,
и слушал, как из предпоследних сил,
теряя дар движения и речи,
велосипед беспомощно скулил,
грузовику заброшенный за плечи.

Затих собачий заполошный крик,
а он остался - пыльный, неуклюжий,
высокий неухоженный старик
в полузасохшей виноградной луже.
Стоит, опустошённый до ключей,
и смотрит сквозь чугунные ресницы,
от солнечных насмешливых лучей
хотя – и не умея заслониться.

Да. Дом, сравненный с кораблем, способен к рождению смыслов. Дополнительных? Или кардинально новых? Хотя слово «новый» в описанной ситуации звучит неуместно, может и кощунственно. Новизна и умирание плохо соседствуют, но, возможно, взаимным отталкиванием растягивают. Например, ткань картины. Освободившееся место сразу пытаются заселить китайцы-мысли, а скорее чувства. Но и сквозняки.
А ведь мало кто пытался представить: что испытывает корабль, когда гибнет его капитан. А таковые попытки, оказывается, вызывают иное отношение к горю. Простите, конкретному и локальному, а потому - с иной раз дежурным сочувствием. А ведь это часть бессмертной души. Дом, корабль. Не совсем ее продукт – выстругал и пусть живет, как хочет. И многое подмечено верно, чего мы не замечаем. Мы уже давно не только дружим домами, но и ходим друг к другу на абордаж. Поэтому нам давно пора романтизировать наши обиталища, не стыдясь всего вытекающего.
Пьер Ришар живет на дебаркадере посреди Сены. Все называют его «Эйнабарже». А он жарит себе на палубе омлет из трех Фаберже…
Надо еще почитать.


2. ВЛАДИСЛАВ УСОВ «Заминка»
http://www.stihi.ru/2014/10/01/2194 отборочный тур БЛК

Плачет дождик третьи сутки, мелким градом причитая.
Скорым снегом в щель дверную жалит ветер.
Мать честная!
Мухи в сон и прахом зелень.
Всем страстям наперекор ледяным дыханьем осень охлаждает разговор.

Дождик реже, ветер стих, град слезою у порога…
Умер Колька – гармонист.
Весельчак!
Играл от Бога!
Жил, как град…речист, отчаян, с ветром песни распевая.
Дождь любил, когда в печали.
Смолк…
Лежит теперь, как свая.

«Чисто Ангел! – бабский плач – 
Рвёт рубаху панихида,
– Упокой… прими… аминь…».
Неказистый гроб – хламидой.

Кот притихший мышь простил:
Облизнул и лапой – миску.
Колька глазом не моргнул – дом свободен под прописку.
Поп кадилом бесконечность дымом пишет под молитву.
Руки...лоб – прощанья муки.
Бабы стоп.
        Порог.
              Заминка…
Кто-то гаркнул из сеней: «Отворяйте скрип – калитку!»

Глядь, усопшему намедни…в небе серебром тропинка.

Очень близкого поля к предыдущему. Но, если там про то, что происходит с остающейся жизнью, то здесь про то, что уже уготовано далее. Очень здорово «сказано» (читай: «доведена мысль»), что всяк свят и путник небесной дороги. Поголовно всяк. На самом-то деле. А ведь такое, сколько не пытайся говорить на отпевании, не дойдет. Вот так ясно и до сердца. Другое мешает…
Особо язык хорош. С узелочками и коленцами. Уместными. Вот к примеру – «скрип-калитка». Вроде к матерому литератору сразу позмеиться улыбка – ну, понятно, для ритма вставлено. А ведь это не то «для связки слов», что в арсенале у каждого ротного для воспитания личного состава. И проще ведь было заполнить ритм чем-то типа «вдрызг калитку». Ну, отворяйте в смысле. Ан, нет. Поэтому здесь уже фольклор.
На второе чтение, как и предыдущее, надо брать. Странно - одно без другого… так сказать…


3. ЮЛИЯ АЛЕКСАНДРОВНА МИХАЙЛОВА «Скрипачка. Адажио»
http://www.stihi.ru/2013/12/18/10520 отборочный тур БЛК

Говорят, кичишься ты обновами,
А семья - щегол да чёрный кот.
Может, и любила, может - вдовая.
Кто вас, молчаливых, разберёт?

Русь таких не любит, и, как правило,
О таких с кумою дотемна
Шепчутся - свечей в церквях не ставила,
Шепчут, что и чёрту не жена.

Косы твои лягут белым золотом,
Всё уйдёт - вода, огонь и медь.
Заболит, упрёками исколото,
Сердце непривыкшее болеть.

И взлетит молитвенно адажио:
Господи, тоску мою развей!
Где они, загубленные заживо,
Души нерождённых сыновей?

И стыдишь себя за мысли горнии, 
И ругаешь - дел невпроворот:
Ноты неразученной симфонии,
Да семья - щегол и чёрный кот.

Да, не любит наш брат и сестра синих чулков и бальзаковских барышень с бантами на шее. Подкрадывается подозрение, что в тихом омуте больше того, что в мелком. А это обидно…
Хотя… здесь не об этом.
Что правильнее? Обделить себя судьбой живого рождения, голого и кричащего, ради рождения истин нетленных? Продуктов первого еще не понятно, куда кривая заведет, а тут все в руках творца (с маленькой буквы). И задумывался ли кто, насколько это больно пойти вторым путем? Скорее не осознанно, а… просто в таких вещах «либо-либо»… в зависимости от масштаба замысла. Или же Творец (уже с большой буквы) вынуждает, потому что четко блюдет закон сохранения – открывая здесь, отбирает там…? Ответ вроде однозначный: не права… она… скрипачка эта. Да и нет, поди, никаких законов сохранения законов, если взглянуть на примеры Моцартов и Сукачевых.
Хотя… стих тоже не об этом. Потому как здесь же не совсем творец? Это человек, делающий слышимой и видимой гармонию, созданную другим творцом (с буквы другой величины). Скрипач не композитор. Он лишь переводит для нас ноты на бумаге в звуки. Он не в своей воле, но важен и правилен в своем воплощении. До конца. А ведь можно было и не столь добросовестно – со слабинкой.
И не спрятанный автором совет нам читается: нечего сквозь щель в плетне косить, а как поспеет у тебя малина, набери и скрипачке тазик отнеси. Увидишь, как расцветет. Там под разговор и дрова поколешь. Человеку нужен человек… даже, если он с тазиком… для бритья…
Как-то так прочлось.


4. АЛЕКСАНДР МАРОЧКИН 2  «отставник 4»
http://www.stihi.ru/2014/06/22/7415 отборочный тур БЛК

перловка с мясом на обед,
а на десерт окурок примы.
уж сколько войн и сколько лет
они для нас не разделимы.

сухой паек тряхну слегка,
привычно сэкономил малость,
консервов, видишь – пол мешка,
а жить до вечера осталось.

в окопе слева пустота,
в окопе справа... нет окопа,
обрывки черного бинта,
песок прожаренный и копоть.

стяну с себя бронежилет,
потом ,возможно, пожалею,
но ведь известно - смерти нет,
а жить комфортней не потея.

между атаками часок,
а то и два, бывает всяко.
позавчерашний коньячок -
последним в жизни был, однако.

мелькают мысли вкривь и вкось,
как в небо пущенные пули,
мне дополнительную горсть
патронов братья сыпанули.

и вот их нет, а я как штык,
готов к труду и обороне,
а этот чертов штурмовик
его судьба еще догонит.

ох, сколько ж люду здесь лежит,
в степи - когда то Диком поле,
всем места хватит кто убит,
за дом, жену, детей и волю.

Видимо ключевая фраза здесь: «уж сколько войн и сколько ЛЕТ - они для нас не разделимы».
Неровный, почти неряшливый «почерк». Знаки препинания – по боку. И только одно слово выделено заглавной. Дикое (поле). Россыпь узнаваемых деталей. Обстоятельств… Не «набор»... Или набор?
В природе существует два основных способа рождения. Родители знакомы, и давно. Дитё как естественный этап (плохое слово – «спланированный»). Оттого, что нужны новые глубинные ощущения – генерации жизни. И все происходит - ожидание впечатлений сбывается, отношения переосмысливаются. Другое дело, когда родители не знакомы, происходит порыв и вспышка, неожиданно приносящее новые открытия.
Так и в нашей бытовой литературе. У некоторых читателей новые мысли и прозрения, возникают от зацепок узнаваемого, нужным образом расставленного. Кто-то реагирует на несуразности непривычного и невиданного - главное не прозевать. Я, пожалуй, из вторых. В этом стихе мысль пока подпепельно углится – не полыхнула. Видимо нужно время…
А, возможно, ключевых фраз тут нет, а есть ключевое слово «отставник». Таковой ведь не может быть убит, о чем говориться в последней фразе. От чего он отставлен? От этого? Или…? Возможно, что это как раз то неожиданное – нестыковка и начало того самого процесса приятия.
Нужно еще вчитаться.


5. ЮЛИЯ ДОЛГАНОВСКИХ «Дождь»
http://www.stihi.ru/2014/11/28/10775 отборочный тур БЛК

Шум города, как шорох тапок мужа,
 становится с годами фоном жизни,
 текущей равномерно - в такт с часами,
 которые бесстрастно закрывают
 страницу за страницей чью-то книгу,
 открыв её однажды наудачу.

 А ночью шёпот улиц будет вкрадчив -
 Москва прошелестит, чуть вздрогнет Рига,
 на трех китах стоящий Копенгаген
 спит крепко и сопит тремя носами,
 задремлет Рим на лавках пыльных ризниц,
 Санкт-Петербург от сырости недужен,

 и, разметавшись реками-руками,
 примкнул к граниту лбом разгорячённым...
 Вдруг хлынул дождь!- на Рим, на Копенгаген,
 на Невский, на Арбат, на дамбы Риги -
 смывая с грубой кожи тротуаров
 набитые подошвами обиды.

 Глубокий вдох и длинный волглый выдох -
 открылись жабры вымокших бульваров;
 стаккато капель, ливневые лиги -
 а дождь летит, летит над городами,
 границ не разбирая - отрешённый,
 и насмерть разбивается о камни.

 Ему не страшно, он ещё вернётся -
 в шум города и в шёпот тихих улиц,
 в московский шелест, в шорох рижских листьев,
 упавших в реки дремлющего Рима;
 в Санкт-Петербург и в старый Копенгаген -
 на спины львам, китам и пароходам.

 Страниц всё меньше - год за годом, год за годом...

Вот примерно тот «спотык», о котором я говорил выше. Стих вызывает резкую реакцию на выбрык неожиданного, хорошо упрятанного в обыденной вате, но искусно оттуда извлеченного. Нет, дождь, конечно, вполне обычное метеоявление. Но чтобы вот так запросто… на десерт… и по всей Европе… это от души! За это автору сердечная благодарность. Ежели, конечно, кроме осадков можете еще чем-нибудь… её завалить… тогда просто нет слов!
Вот это и есть пример, как за счет неформулируемой алхимии (вдохновения!) и незаметной ловкости рук можно из свинца (в тучах) сделать золото. А попутно намекнуть, что человек – это и есть Бог. И муж у него хороший, тапки носит (мне, например, надо поминутно напоминать, а то так и норовлю в сапогах на кровать).
Здорово! Беру на перечитать.


6. АЛЕКСАНДР СПАРБЕР "О жуках"
http://www.stihi.ru/2010/10/19/6367 квота Главной редакции (от  Ануки)

        "Колорадский жук снял свою пижаму
        и уполз в Колорадо в поисках жанра."
        (Юрий Арабов)

Под дождями, под ветром и градом
рассужденьям пустым вопреки,
улетают жуки в Колорадо
навсегда улетают жуки

Улетают жуки в Колорадо
собираются молча, без слов
и горят их сердца, как лампады,
сквозь хитиновый жёсткий покров

Приземлившись в отчизне любимой,
скинут русской неволи печать
и отправятся, солнцем палимы,
в колорадских полях умирать

Полосатые снимут пижамы
аккуратно надкрылья сложив,
и зароются в землю упрямо
всё, ребята – закончилась жизнь

Но не помнить о них не могу я:
меж картофельных синих глазков
проступают, как след поцелуя,
просветленные лица жуков

«Лики» надо было ввернуть. А впрочем, я не писатель, а наоборот. На самом деле энтомология тут хромает. Их родина – Мексика, а не Колорадо, и летать под ветреным градом им, как и прочим геликоптерам, проблематично. Но тут, понятно, всё это вставлено для метафоры.
Стих знаю. Это Спарбер. Хотя здесь он очень похожествует Габриэлю. Для трюка?
Я не унижаю сравнением (относящимся, кстати, к плохим экспертным манерам). Уверен, обоим Александрам и не пришла бы мысль на меня обидеться, если бы я сам не напомнил. Понятно, что при таких титанах устраивать сравнения смешно. Именно потому это и не оно совсем. Люди такого уровня сами легко и специально творят в манерах друг друга, не видя зазорности в этой братской забаве.
Вспомнилась притча о Леонардо, Мигель-Анджело и Рафаэле. Отвлекли как-то Леонардо от написания картины и послали в магазин. А надо сказать, что успел-то он всего ничего – создать замысел и провести поперек полотна первую линию. Причем абсолютно прямую. Без линейки. Пока его не было, зашел Мигель-Анджело, не дождался и, чтобы не оставлять записку, просто окунул кисть в краску и провел на полотне такую же совершенную прямую. Дескать, поймет, кто. И ушел. После него зашел Рафаэль. И поступил точно также. Пришед, Леонардо не только сразу понял, кто испоганил его холст, но и порадовался визиту закадычных друзей. Потому что других таких, способных на столь абсолютное рисование, в ту историческую эпоху не было – даже Тициану с Кораджо вряд ли суметь. И слава Создателю, который всё видит, и которого этот пример окончательно убедил, что меловой период кончился и началась Эпоха Возрождения. О чем он сразу и возвестил. А потом, вдохновившись увиденным, создал морские бескозырки, колорадских жуков, звездно-полосатый флаг, и всю Америку… в которой Спарбер никогда не был… как, впрочем, и Габриэль в Колумбии… потому что он из Бульбашии…
Надеюсь, понятно, к чему я это всё. - Такие уровни не обсуждают. А просто берут. Хотя бы на второе прочтение.


7. АЛЕКСЕЙ МИРОНОВ УРАЛ "marmotte ноября"
http://www.stihi.ru/2014/11/16/8690 квота Главной редакции (от   Ирины Зиновьевны)

и фляга весело свистела... и огнь ноябрьскый догорал
зверинец из стекла и мела сам самое себя играл

об этой тишине разрухи никто нас не предупреждал
там плыли рыбы, лесы, духи, элизиумный карнавал

смеркал себя и вновь светился на белых нитях натяжных
и никуда не торопился: ни в декорации, ни в стих

но где-то в глубине звучало Avec que si, avec que la;
и фляга весело свистала наверх marmotte ноября

Вот только помяни, на ночь глядя, Возрождение и оно будет подмигивать из каждого стиха. Это ж оно и есть, пожалуй. И ноябрь правильно ввернут – все мы в нем родились… я во всяком случае точно… вот паспорт – проверьте. А ведь ничего не изменилось! И зверинец из этого самого. «Элизиумный» ! – как это слово много говорит современному ценителю кинематографа земляного рая. И как точно замечено – «тишина разрухи» именно в сам-самого-себя играющем муз.коллективе. Это уровень прозрения. За одно это можно повысить в звании и перевести в состав шедевров.
Но там же еще всё в глубине звучит!... – и надёжа виднеется… - на полуслове с полуслогом – тут и Гёте с (не собакой) Бетховеном… и вагантствующий гений, поверх всея… и всё…  Пёс его знает, как это автор сделал – я уже про это в три раза больше слов написал, а он на раз-два-три.
Здорово! Вот и призадумаешься, что важнее: символы эпохи, потом тупо стоящие незнамо сколько, или она самоя – весь этот клейкий простор времени… Он ведь (простор) в остающихся нам (или им – потомкам) «символах» не видим, все из глубинки звучит…
- Avec que s;, avec que l;, avec que la marmotte, и мой сурок со мною…
- Он пил из луж, кормился у пивной и брел плясать под скрипку в Сиракузы...

Беру! Перечитаю.


8. САША ЛУРЬЕ "Потоп"
http://www.stihi.ru/2014/06/26/5246 квота Главной редакции (от  Степа)

Случился потоп, мы залезли на башню.
Под нами вода, поглотившая мир.
И в ней огоньками мелькали циркачки,
и мячики котик морской подносил.

В тяжелой воде серебрились монеты,
плыл с черным распятьем обугленный крест, 
и к башне последние мячики света
нес котик морской с уходящих небес.

Где тут у меня Молитва Деве Марии? Вот рядышком:

«Башня Давида, молись о нас.
Башня из слоновой кости, молись о нас.
Дом драгоценнейший, молись о нас.
Хранилище Завета, молись о нас.
Дверь небесная, молись о нас.
Звезда утренняя, молись о нас…»

Вот ведь кстати как! Здесь, конечно, не Башня Давида. Да и не Соломоновой «Песни песней». Но флоберовская по меньшей мере. Типичная, не придерешься.
К тому же интересны попытки найти новые смыслы в несовместимом, и даже невозможном. А также попытки расчленить неразрывное. Похоже на родильню смыслов. Надо подождать первых криков младенца, что-то да получится.
А вообще-то любит наш народ цирк, и особенно на воде. И с ее обитателями.
Надо подумать.


9. АБАШИН АЛЕКСЕЙ «Мышь. сюрмульт для взрослых»
http://www.stihi.ru/2015/01/04/6145  отборочный тур для резидентов БЛК

На берегу реки сидела мышь.
Жевала сыр, добытый в мышеловке.
Погладил мышку ветер по головке,
шепнул: «Привет!» - и спрятался в камыш.
На берегу реки сидела мышь.

Малютка наслаждалась тишиной.
Купала в речке розовые пятки,
искала в жизни мышьей опечатки,
глазела вверх на звёздное пшено.
Малютка наслаждалась тишиной.

А в это время где-то далеко
разбил котёнок крынку с молоком…

На берег выполз утренний туман.
Слизнул пейзаж, оставив только звуки:
уключин скрип и песню о разлуке,
своей тоской сводящую с ума…
На берег выполз утренний туман.

Когда вернулся ветер в этот мир
и разорвал угрюмый морок в клочья,
эстетствующей точкой летней ночи
на берегу реки валялся сыр…
Когда вернулся ветер в этот мир…

А в это время где-то далеко
стряхнул котёнок с лапки молоко…

Звездное пшено… хорошо. Здесь его много. Вьется и кудрится. Не пшено, конечно, всё что им сдобрено. Или это игра росы? На коже. Планеты. Или эзопова языка. На плече…
Всё так красиво, что поневоле ощущается трагизм. Даже ритм и размер затягивает. Петлей.
Великолепно сделанный стих. Тянет перечитать.


10. СЕРГЕЙ СМИРНОВ-ЯМБУРГ «Осень в Эдеме»
http://www.stihi.ru/2015/01/03/5955  отборочный тур для резидентов БЛК

Ну вот, прогнал их, а теперь жалеет
Хозяин сада, сущего Творец.
И, проходя в раздумье по аллее,
он видит: лист желтеет, лист алеет,
и лету, соответственно, конец.

Вернувшись в дом, расстроен и растерян,
он раскрывает старенький гроссбух
и имена животных и растений
твердит по буквам, повторяет вслух.

Ах, как звучат чарующе при этом
и "дрозофила", и "рододендрон".
Адам был, без сомнения, поэтом...
Но изгнан со своей подругой вон.

И нет ни собеседника, ни друга,
и в душу проникает стылый страх,
и больше никого на всю округу,
лишь змей ползёт на брюхе, роя прах.

Хозяин сада вновь выходит в осень
и собирает падшие плоды,
потом, открыв бочонок кальвадоса,
неспешно пьёт, и в этом нет беды.

Потом в ночи сидит у жаркой печки
и искры отгоняет от лица,
и вспоминает странных человечков,
все их дела и песни, сны и  речи.
И длится одиночество Творца.

Добрый стих, с любовью. И приятен оставляемым ощущением. Потому что это про человека же. А не… ведь…
Много Веры не бывает. Бывает много религии. Даже Бог может стать бухгалтером. Простите, хозяйственником. Прав Звягинцев – опасно это. Поэтому много стихов такой темы. Даже в этой выборке – например, этот почему-то перекликается с тем, что про потоп. Чуть не написал «про потоМ».
Нашему человеку свойственно очеловечивать богов. В этом мы все еще радостные язычники, ведь когда боги живут рядом, это приятнее, надежнее и понятнее. Может, в этом тоже опасность. И об этом тоже стих позвякивает.
«Одиночество Бога» - над этой неожиданностью стоит крепко задуматься. Отложу и перечитаю.
Хотя казалось, что дел там невпроворот. Все логические цепочки спаять, причинно-следственные соблюсти, не запутаться, в кармические сосуды подлить-отчерпнуть. Да и с общениями нет проблем. Следить за подчиненными, блюсти вертикаль, премировать, наказывать, совещаться, жестоко противостоять. Ан, вот в таком ракурсе (как в стихе) не задумывался.


11. САДОВНИК МЭТТЬЮ «молчанка»
http://www.stihi.ru/2014/12/16/1248  отборочный тур для резидентов БЛК

вступил в свои права сердечный приступ
последний раз расстриженные овцы
цитировали канта на бельканто
воздвигли зёрна памятник юристу
купили зерновые крест торговцу
отпели ноты в церкви музыканта

ночами ходит сторож козлоногий
с оптическим прицелом карла цейса
которому покойные едва ли
платили ежемесячно налоги
с которым после жатвы полицейским
писание святое толковали

ограда прикасается к ограде
портреты смотрят в прошлое нелепо
кому важны забытые детали
одни сажали зёрна денег ради
другие торговали ради хлеба
и ради бога третьи голодали

ведут бомбардировки эскадрильи
эскадры торпедируют причалы
садятся революции в тачанки
они недавно тоже говорили
цитировали канта и кричали
теперь играют с кладбищем в молчанку

И вот опять, о чем уже говорил. И опять предостережение. Хотя уже больше глыба констатации. Строк вроде много, не одна, но всё в целом весьма лапидарно.
Вообще интересно устроена поэтическая вселенная. И вся, и эта мини-. Я имею ввиду подборку. Почти все стихи, хоть как-то, цепляются за другие. Отростками, продолжениями, хвостиками. Как клавиши, стоящие рядом – нажим одной невольно вызывает нажим другой. Или отзвук. Как оркестр, где у каждого, вроде, своя партия, но всё это прелести и частности общей гармонии. Интересно, кто композитор? Вот и призадумаешься: а есть ли Бог?
Этот стих зацепляется и с предыдущими… и даже с гёте-бетховенским сурком… и даже…  с последующими. Хотя я их еще не читал, но от уверенности леденит душу.
«Портреты смотрят в прошлое нелепо кому важны забытые детали»
Страшный стих, конечно. Хотя написан бодро и отточено – ритм вызывает радость чтения (а чему радоваться?) – и вроде не всё потеряно. Как будто тебя вдрызг обыгрывает матерый преферансист, хотя ты и сам такое прошел! и все карты на местах!… ан, нет!
Стих потрясает. Но надо читать еще.


12. АЛЁНА РЫЧКОВА «А в тёмных сенцах светлый дух...»
http://www.stihi.ru/2015/01/01/143  отборочный тур для резидентов БЛК

              "Ангеле Божий, хранителю мой святый…"

А в тёмных сенцах светлый дух –
дед Зиновей вздохнёт столетне
и двоеперстием осветит
ребячье темя. Ловит слух
тишайший дедовский полёт
И робко силится ручонка
дверей скрыпучую клеёнку
найти впотьмах, а дед сожмёт
ладошку мягко: вот скоба!
Под указующей ладонью
скользнёт, ладьёю по бездонью,
неслышно дверь. За ней изба
исходит светом. Вязкий мрак
ужом сползёт на дно ушата.
Дед козырнёт молодцевато
и вознесётся на чердак…
И после, в суматохе дней
усвоив твёрдо: «всяк по вере…»
так не одни откроешь двери
одной лишь верою своей.

Маме

У стиха  прерывистое дыхание. Когда не важны казистость слов, причесанность мысли и даже внешний вид говорящего. Ведь в таких случаях ощущения от принятого внутрь (стиха) должны придти потом.
…(Вчера у меня в гостях была внучка с мамой-папой. 3 годика. Ей. Собираются уезжать, одеваются., а мама возьми, да заметь на пальчике заусенец. Раз и оторвала. Так та в слезы. И вот те на! – не потому что больно там или… а «приделай обратно!» требует)…
Сейчас не хочется торопиться и отрывать заусенцы. Пусть топорщатся – «они надо». Наверняка.
А стих ведь опять цепляется за другие. Заусенцами?...
Хороший. Перечитывать надо.


13. ЧЕРНАКОВ «Архитектоника страха:»
http://www.stihi.ru/2012/11/07/7486  отборочный тур для резидентов БЛК

Окровавленные тополя -
                очередью, в затылок
Прободные проспекты длят
                однозначностью стылой
Перфорацией синевы, и -
                пролежнями заката
В облака перьевые
                город прочно закатан
Злобы памятником, без цепей,
                словно граната - площадь
Всё нашептывает - убей!...
                Чего уж проще?

Это не просто. Всякий раз что-то останавливает. То дела, то опасение что одним разом не ограничится. Окружающие начнут просить – помочь и им. Может быть, только поэтому на планете еще остается какое-то население. Хотя в стихе как раз уже никого. Может быть, поэтому кого-то убить становится совсем нереальной мечтой.
Но… поговорим о другом. Вы посмотрите, как хитрюга-автор запрятал в это барабанное соло еле слышные нотки других смыслов. Признаюсь, что, прочтя название и настроившись на худшее, я всё ж таки незаметно для себя начал сворачивать в другие степи. Совершавшееся в стихе построение страха стало восприниматься, как действо высокохудожественное, с классическими, знакомыми приемами. Автор намекает, что тщательно и профессионально создавая свои произведения, он на самом деле лепит не оные, а генерирует ощущения, чувства, мысли, поступки и даже пути человеческих судеб в совокупности с мировыми историями. Материя стиха исчезает, ее невозможно пощупать. С другой стороны, становится совершенно понятно (особенно из атмосферы описанного пейзажа), что поэзия не только продолжает быть оружием, но и переходит в разряд средств массового, почти бактериального поражения. Это страшно. Такие красные кнопки должны быть в абсолютно надежных руках. Иначе…  бздыдынь!... и чего уж проще…
Ценный стих. Оставляю.


14. ИГОРЬ ТУРУНТАЙ «Фонарщик, аптекарь и прохожий»
http://www.stihi.ru/2014/12/18/6608  отборочный тур для резидентов БЛК (квота Братиславы)

В величие простого человека
не верит ни фонарщик, ни аптекарь.
Простой же человек в своем подпитии
не верит в несчастливые события.

Когда же в час полночный эта троица
в аптечную витрину тупо пялится,
аптекарь размышляет – всё устроится,
прохожий замышляет – устаканится.

Но лишь фонарщик внешен и успешен,
он факел на шесте выс`око держит,
фонарь горит и темнота повержена,
всё твёрдо, всё в порядке, всё по-прежнему –

планета повернется, жизнь продолжится.
Аптекарь свеж, прохожему неможется,
он что-то чует, но ему не верится –
земля под ним всё медленнее вертится.

Попытаюсь раскрутить произведение, оттолкнувшись от последней фразы. Удивительно, но становится понятен вывод, что только раса пешеходов знает (и, видимо, всегда знала и без Галилея), что земля вертится. Только им понятен смысл прямохождения – он позволяет, компенсируя вращение, оставаться в точке выбранного проживания. А проще говоря, оставаться самим собой. Но вот в чем парадокс (замеченный в стихе) – чем медленнее вращается подножье, тем, как ни странно, становится обреченнее. Хотя, казалось бы, работы меньше, можно посачковать.
И еще одно. Симпатии явно на стороне пешехода, хотя умом понимаешь, что совершенно беспочвенные. Занимается малым продуктивом, да еще и замечен во вредных привычках.
Стих парадоксален и держится на искусстве автора. Именно искусстве, а не профессионализме.
Стоит перечитать.


15. АННА АРКАНИНА «мама-рыба»
http://www.stihi.ru/2015/01/12/3452  отборочный тур для резидентов БЛК (квота Александры Герасимовой)

Майка на лямочках,  время в песке,
крепко завязли ноги.
Море то близко, то вдалеке
по побережью бродит.

Дети галопом: туда-сюда,
солнце их нежно гладит.
И веселит отпускная волна
весь этот детский садик.

Бьется привязанный, как к столбу,
синий ничейный шарик:
 – Мама, его не отдай никому,
он нам пока мешает!

Давит на плечи вчерашний груз:
тихо врастаю в остров.
Если не выкручусь, то вкручусь –
стану чуть ниже ростом.

Стану понятливей, чуть добрей,
выращу до лопаток
волосы, счастье куплю в декабре,
и не одно – десяток.

Время на лямочках, майка в песке,
больше не взять попыток.
Воздух горячий глотаю во сне,
тихая мама-рыба.

Да. В нынешней жизни напрочь перепутаны все буйки. Крейсера рассекают по отмелям, чайки пикируют на фантики, рыбаки тонут в камыше. Человек устает от жизни. Даже по странной случайности оказавшись посреди – на пуповине и солнцепеке – настоящей жизни. Единственно настоящей. Видимо и отдыху он предается по графику бизнес-проекта.
Это страшно.
Остается только надеяться. Что ныне голопопые дети, единственно знающие «чей шарик», не позабудут об этом, когда в их жизни наступит пора ношения штанов. Из стиха рассчитывать не на что. Сильно написано. Наотмашь.


16. ДМИТРИЙ ХОЛОСТОЙ «Живой»
http://www.stihi.ru/2014/12/17/5568  отборочный тур для резидентов БЛК (квота Юрия Семецкого)

Они приходят в мой дом, когда спят все лампочки,
в предрассветный час, окутанный тишиной.
Один, в перманентной, округлой  шапочке,
чёрной, словно обугленный шар земной.
Другой, в пробитом навылет «бронике»
под «разгрузкой» рваной, в багровых пятнах.
Они оба в снегу, но не пачкают пол покойники —
чистота у них там, наверное, ну, понятно.

Они, молча, проходят (всегда только на кухню)
и садятся за стол, очень тесно, плечом к плечу.
Я смотрю на них, и мне кажется, вот-вот рухнет
мой привычный мир…
я смотрю на них и молчу…

Что нас ждёт  — мой вопрос, но я знаю, что слов не надо.
Почему-то я знаю  —  позывные, прозвища, имена,
всех, кто был в РДГ, попавшей  в ту ночь  в засаду…
на оконном стекле проступает ответ — ВОЙНА

подоконник — алоэ, фляжка, два «акээма»,
лунный свет, удивлённо блуждающий по стволам,
на столе три нетронутых чашки, стакан под хлебом,
неужели, всё правда, ведь им же виднее там…

Человек, испытывает вину за то, что он выжил. Это приговор. В терминах некого небесного судопроизводства. Но это один самых страшных результатов войны. Больше тут говорить не хочется – надо вчитываться.


17. СЕРГЕЙ КАРАТОВ «Соблазны»
http://www.stihi.ru/2015/01/15/3129 номинатор международный поэтический клуб «Рифма»

Нам от плясок и от хора,
От занятий на фоно*
Точно, дурно будет скоро…
Так и хочется в кино.
Обожаю старый город
И купеческий уклад,
У меня пиджак распорот –
Дракой встретил нас горсад.
И врагам досталось всё же
За оказанный приём...
Да и с девушкою тоже
Повезло – идём вдвоём.
Кто же против обольщенья?
Нам упорствовать к лицу
С отреченьем от ученья,
Неугодного юнцу.
На соблазны мы согласны...
Пруд, девчонка на корме.
Я на вёслах, небо ясно,
Девять пишем, три в уме.
Потакать безделью лестно,
Пить на скудные рубли,
Но соблазны, как известно,
Нам на пользу не пошли.
Новых лет крыло накрыло
Сень разросшихся аллей.
Сердцу мило всё, что было,
Чем давнишней, тем милей.

----------------------------------------
*Так мы, учащиеся педучилища, называли фортепиано.

Этот стих я тоже знаю. И автора. Друзья поговаривают, что именно от него произошло слово «карат». Недруги выдвигают альтернативно-клеветническую версию о том, де, что от него произошло слово – «карательные меры». А истина посмеивается поодаль, и зовут ее словом «карате». Потому что именно этот мастер является родоначальником стиля единения тела и духа в монолитном литературном слове.
Сергей Каратов. Рад приветствовать!
Стихотворение, от которого щекочет память. А ведь ее отсутствие в современном мире заметили многие другие авторы подборки. О чем, в частности, и остерегают. Сергей, как всегда поступает просто – делает. И оживляет.
И становится хорошо. Черт побери.


18. САША БЕСТ «На казни Святого Тома»
http://www.stihi.ru/2014/11/28/9873 номинатор Ольга Алёшина

Вышел в рай на часок, а в раю… ну почти как дома,
Только ангелы ходят, и всюду цветет черешня.
- Я, крылатый, вчера пил на казни святого Тома!
- Не слыхал о таком…
- Жаль, весьма симпатичный грешник…

- Ты спустись, посмотри, на Земле, может, он не помер.
Может,  вы, как всегда,  впопыхах не того казнили?
Или в ад загляни, захвати им бутыль боржоми.
От меня. Для здоровья полезно. Чтоб дольше жили.

Вышел в ад на часок, а в аду… ну почти как дома
Только черти везде, но знакомых мелькают рожи.
- Я, рогатый, вчера пил на казни пройдохи Тома!
- Не слыхал о таком…
- Жаль, забавный такой святоша.

- Ты спустись, посмотри, на Земле, может, он не помер.
Может,  вы, как всегда,  впопыхах не того казнили?
Только в рай загляни, и верни им бутыль боржоми.
Я туда самогона налил, чтобы дольше жили.

А на утро с больной головой я проснулся дома.
Ни чертей, ни боржоми, ни ангелов здесь не видно.
Я сегодня  всю ночь пил за счастье святого Тома…
За свое, черт, возьми. За свое… даже вспомнить стыдно.

Всё правильно. Каждый из нас и святой и грешник. Иногда попеременно, иногда два в одном. Этот фокус придуман специально, чтобы в любой момент времени было чем гордиться. Очень точно и играючи подмечено! Главное - доходчиво.


19. ЮРИЙ РУДИС «В жизнь чужую, под осень»
http://www.stihi.ru/2015/01/13/1862 номинатор «Вечерний гондольер»

***

В жизнь чужую, под осень, при ясной луне
Самозванец въезжает на белом коне,
Словно в город чужой, как по нотам,
Между пьянкой и переворотом,
Он свободен, спокоен - практически мертв,
И отпет, и последней гордынею горд,
Отражен в придорожном кювете,
И уже ни за что не в ответе.
И дрожит на ветру как осиновый лист,
На себя не похож и от прошлого чист.
Лишь кресты - пораженья трофеи -
На груди и веревка на шее,
Клочья черного знамени над головой.
И чужой стороне он, как водится, свой.
Он один здесь спокоен и ясен,
И на всякое дело согласен.
Он и швец, он и жнец, и последний подлец,
И на дудке игрец, и кругом молодец,
Не жилец, по народным приметам,
Но пока что не знает об этом.

Шедеврально! Сразу взяло. Автор владеет искусством «волевого вампиризма» - напрочь повязывает волю читателя и ведет за собой под дудочку… прям туда, куда подумали! Но опасно это, брат. По перу. Так из кустов стрелять тем же в настоящую воледробилку.
И ассоциаций много. Даже из романтического застолетья. Чем не «маска (опять же) красной смерти»? А слог ведь, если призадуматься, прислушаться, - полубылинный, курганный. Слышите?... Короче, и «По», и «То» и «Ко».  Наш стих до семечек. Мой уж точно!


20. ВЛАДИМИР АНТРОПОВ «И над пеплом вечерним»
http://www.stihi.ru/2015/01/13/1857 номинатор «Вечерний гондольер»

***

И над пеплом вечерним встанет звезда,
Засмеется, зажжет: пора!
Видишь, снежные, черные плавятся города,
И на белой щеке зашепчет ее жара.
Светлый ангел прощания, - в небе зашедших лун
Зренья золото - в дымном терпеньи земли,
Это ты, задыхаясь, пытаясь вплавиться в тьму,
Поднимаешь высокие ночи мои.
И течем, и - расплавлены, и - налегке,
Бездна воздуху - речь, и эхо - воздуху плач...
Это мы, в зеленой горящей реке
Проплываем мимо пылающих мачт
В шелест лавы, в страшный оскал песка,
Обращенного в камень, в стекло - на высоком том Берегу.
(Стеклодува не знавшие - из зеркал
Только эти горящие грани - не лгут!)
Алый ангел раскаянья - протуберанцы плеч -
Белой лавы чаша - белым устам:
Если время равнин велит тебе - течь -
Воля лавы, склоняясь, вскипает: встань!
Встань кричащим пылающим тростником -
Наклика’й наводненье - качайся, пей
Это зарево - жалобу - белый стон...
Что еще родней? -
Память.
Память - танцующих рук,
Долгих - лодочкой - пальцев, зовущих уст -
Близких, словно долина на длинном ветру -
Снежной флейты пенье -
Оклика робкий звук.
И упрямого наста предутренний хруст...

Ну-ка, ну-ка… сначала поставлю, звуки половлю… или музыку?
Начинается с заусенчатого «з». Зудит, почти до звона, но «почти» - в преддверии останавливается, не идет, одно «жж»еланье. С досады слегка шипит, но идет дальше. Набирает воздуху «п»ыхтением, и… уже «р»вет, само себя успокаивая – «чччш». Но воротит, а наворотив, уходит вдаль, только ветреное «ууу»  остается…
Ритм ломкий, нестройный. Как бы столкнулся с глыбой – одолеть? обойти? – и обволакивает все ее неровности – куда деваться… А ведь при этом выказывает хрупкость… найденного неясного.
А ведь одним звуком и дыхом все сказано. Слова… так… не особо нужны. Как привычная одежка – голоту прикрыть.
Сильный стих. На крючок сажает, вернуться обязывает.


21. ЗИНОВИЙ АНТОНОВ «колыбельное»
http://www.stihi.ru/2014/05/25/870 квота Главной редакции (по итогам «народного выбора» в декабре-2014)

я улягусь на планете я на ней останусь спать
ни брюнетом ни поэтом и поэтому опять
не по мне ударят громы не по мне пойдут дожди
не ко мне сбегутся гномы с надоевшей рифмой жди

с обезвоженными льдами
свежевысохшей сосной
свежевыжатыми снами
лебедой и лабудой

сладко спать когда на свете мимо всё и мнимо всё
страсти
жёны
рифмы
дети
сё и то
ни то ни сё
смыслы цели
стоп дорога
сел на рифы твой арго
ну зачем ты хочешь много где у многих ничего
 
незапятнанного слова наступает благодать
ни один ещё обломов так не исхитрялся спать

среди пядей и обломков всераспаханной земли
на которой рвутся ловко плохо склеенные дни
на которой псы и волки и немного естества
и на солнечных заколках слабо держится листва

- Вот ведь. Взбаламутил. Спать не дает. Может разбудить его, сказать, что у него дом сгорел.
- Да пусть спит. Он просто счастлив… выздоравливает.
…
Что-то меня в кинематограф накренило. К чему бы? А ведь, действительно – живет такой… точно – живет, не чего-то там.
Стих нараспашку. На такую на распашку, что все причиндалы души видать. Срам-то какой!


22. ИВАН ХРАМОВНИК «снежная ко»
http://www.stihi.ru/2015/01/08/9743 номинатор Ульяна Валерьевна

милая герда, но холод - еще не все
хуже всего замороженный в ноль вайфай
древний модемный трафик на раз истек
даже контакт лишь в розетке, и тот на край

так и живем, не пытаясь набрать пароль
вечность по прежнему вне ежедневных тем
все, что напела осень, теперь наизусть старо
здесь, на полярных каналах, без новостей

на ледяных экранах лишь снежный шум
в целом все вдребезги, впредь не собрать и треть
сказанных слов. я хоть как-то пока дышу
чтобы ладони промерзшие чуть согреть

да, одиночество точно от слова ночь
днем часто кажется - свет не совсем исчез
но только он меркнет, тьма вдруг встает стеной
и подходит с букетом невесты наперевес

и закинувшись в небо, теряешься на лету
но если в бреющем линии инея не сошлись
ветру подставлю щеку, уставившись в пустоту
голос твой снова пытаясь поймать вдали

Написано добротным современным языком. «На раз истек». «Контакт лишь в розетке, и тот на край». «Впредь не собрать и треть». Смысл ищется в вывихах и ломах. И иногда удается вытащить роскошь с изнанки – «тьма… подходит с букетом невесты наперевес».
А собственно, что? все ощущения переданы. И даже где-то вдали поёт Бутусов. С порезами вен.
Возможно это язык. Хотя скорее голос.
А в голоса надо вслушиваться. Особенно, если они не чуждых радиостанций, а твое совести. Впрочем, это я увлекся, к стиху это не относится.
Оставляю.


23. РОДИОН ВЕРЕСК "Мой язык не мёртв" 
http://www.stihi.ru/2015/01/09/10008 номинатор Татьяна Лернер

Мой язык не мёртв – он просто не знает, куда идти,
Где земля, где трава, где озёрной воды чуть-чуть.
Холоден день под окном, одуванчик дик,
Тихо кругом, и вот я тоже молчу.
И ты молчишь. Солнечная полоса
Пол перечёркивает, яркая, как свеча,
И внезапно гаснет. «Будет гроза» -
Про себя говорю и продолжаю молчать.
И слова плывут, барахтаются, как шмели
В закисающем молоке. Вечереет. Мокнет земля.
Жизнь как жизнь. За стеной разгоняется лифт.
«Что за лето!» - скажет твой взгляд.
А на ощупь ты хрупкая, как растревоженный дёрн.
Хлопнула дверь на лестнице. Жизнь как жизнь.
Стук в подоконник - то ли дождь, то ли время идёт.
Как тут быть? Что сказать? Если знаешь – скажи, скажи.

Старая медицинская примета: если ходячий, значит, не мертв. Удивительно, но это применимо и к языку. Или все-таки нет? Или с поправкой на знание дороги: если есть куда идти, то все в порядке, если болтается без дела – не жилец.
Картина передается. Состояние в нутро входит. Значит, написано мастерски. Но пока не понятно, хочется ли за этим идти. Поэтому обожду – пусть овладеет.


24. АЛАН "Волхвы и Василий"
http://www.stihi.ru/2015/01/05/9098 номинатор Татьяна Лернер

Когда поёживается земля
Под холодным пледом листвы,
В деревню "Малые тополя",
А может, "Белые соболя",
А может, "Просто-деревню-6ля"
Хмуро входят волхвы.

Колодезный ворот набычил шею,
Гремит золотая цепь.
Волхвам не верится, неужели
Вот она - цель?
Косые взгляды косых соседей,
Неожиданно добротный засов,
А вместо указанных в брошюрке медведей
Стаи бродячих псов.
Люди гоняют чифирь и мячик,
Играет условный Лепс.
Волхвы подзывают мальчика: "Мальчик,
Здесь живёт Базилевс?"
И Васька выходит, в тоске и в силе.
Окурок летит в кусты.
"Долго ж вы шли, - говорит Василий.
Мои руки пусты, - говорит Василий.
Мои мысли просты, - говорит Василий.
На венах моих - кресты."

Волхвы сдирают с даров упаковку,
Шуршит бумага, скрипит спина.
"У нас, - говорят, - двадцать веков, как
Некого распинать.
Что же вы, - говорят, - встречаете лаем.
Знамение, - говорят, - звезда."

А Василий рифмует ту, что вела их:
"Вам, - говорит, - туда."
Василий захлёбывается кашлем,
Сплёвывает трухой,
"Не надо, - шепчет, - лезть в мою кашу
Немытой вашей рукой.
Вы, - говорит, - меня бы спросили,
Хочу ли я с вами - к вам.
Я не верю словам, - говорит Василий.
Я не верю правам, - говорит Василий.
Я не верю волхвам", - говорит Василий
И показывает волхвам:

На широком плече широкого неба
Набиты яркие купола.
Вера, словно краюха хлеба,
Рубится пополам.
Земля с человеком делится обликом,
Тропа в святые - кровава, крива.
А небо на Нерль опускает облаком
Храм Покрова.
Монеткой в грязи серебрится Ладога,
Выбитым зубом летит душа,
А на небе радуга, радуга, радуга,
Смотрите, как хороша!

Волхвы недоуменно пожимают плечами,
Уворачиваются от даров.
Волхвы укоризненно замечают,
Что Василий, видимо, нездоров.
Уходят, вертя в руках Коран,
Кальвина, Берейшит.

Василий наливает стакан,
Но пить не спешит.

Избы сворачиваются в яранги,
Змеем встаёт Москва,

И к Василию спускается ангел,
Крылатый, как Х-102:
"Мои приходили? Что приносили?
Брот, так сказать, да вайн?"
"Да иди ты к волхвам, - говорит Василий.
А хочешь в глаз? - говорит Василий.
Давай лучше выпьем", - говорит Василий.
И ангел говорит: "Давай."

Русскаго человека и в неметчине, так сказать... Встретишь, не обознаешься.
Еще один стих, который знаю. Читал. Ох, Саша)) отчебучил! Или надо теперь «Санёк» говорить?)
Это мне предельно любо (потому и сам баловался, знаешь же)). Те же самые, вроде, язычества и приглашение богов в гурьбу, и порицаемое святотатство, ан нет… Вера-то тут, как раз есть. «Не словам - правам – волхвам». И не потому, что именно так, вроде, и написано.
А вы зайдите в храм в непраздничный день. Неканонический. Кто там? Не тот, кто обязанностью или дурью звонит. Грешники, самые, что ни на есть несусветные. На них вера держится, а не на тех, кто тужится. Она же легка, не груз и не ноша. Чего сопеть?
Просто, спасибо, Саша!


25. БАХ АХМЕДОВ «Знаки препинания»
http://www.stihi.ru/2015/01/05/3943 номинатор Наталья Крофтс

Скучаю  (многоточье) по тебе.
А ты по мне скучаешь (знак вопроса)
Я вижу (запятая) что в судьбе
моей, увы, давно настала проза.
Мне страшно ставить точку (точки нет!)
Меня теперь страшат любые знаки
Скучаю…  И молчание в ответ
Как чистый лист нетронутой бумаги.
И только где-то прячется вопрос.
Вопрос вопросов: как найти дорогу?
Молчание (тире)  незримый мост
К тебе (вопрос). К себе (вопрос). К итогу?
И в каждом знаке прячется тоска
(Знак восклицательный, и снова многоточье).
Зачем ты так близка и далека?
Молчание. Судьбы короткий прочерк.

Ура! Стих про Любовь. Еще один. Итого три. Мало, конечно, что и странно.
И тоже хорош. И немного другой. Здесь автор не пытается свое состояние описать, ярко и чувствительно. Он ищет. В растерянности пусть, но ищет. Применяет все заложенные в него знания, мечется, недоумевает, но показывает – ерунда они! Настоящую любовь только неучи дуркой находят. Как грибы в лесу или неприятности на разные места. Потому что и не ищут вовсе.
Правильно Буратино продал азбуку и пошел за Мальвиной на поле дураков. 
Вот собственно, единственное, что хочется посоветовать автору. Хотя, он, хитрец, и сам до этого дошел – делится)


26. МИХАИЛ ЭТЕЛЬЗОН «Эвакуация»
http://www.stihi.ru/2005/10/31-321 номинатор Наталья Крофтс

    маме

"...я ведь не помню... сначала Баку...
эвакуация, море... бомбёжка...
много остриженных - наголо, ёжиком...
взрывы... кораблик почти на боку...
...в море бросают тифозных больных,
в панике... с криком: "за борт их, за борт их!"
не разбирая, кто спящий - кто мёртвый...
не разбирая... а мы среди них...
...лишнее - за борт, иначе ко дну...
лишние мы - шестилетние дети,
сёстры, подружки... когда-то соседи...
тоже тифозные, в полубреду...
...бабушка в трюме накрыла тряпьём,
сверху - баулы, пакеты и сумки,
так и лежали, наверное, сутки...
мне рассказали об этом потом...
...нас не нашли, и кораблик доплыл.
...там - Бухара и голодные годы...
рылись в земле, собирали отходы -
ели, что было... что каждый добыл...
...в Киев уже не вернулись... зачем...
близкие в Яре, а дома - чужие..
что им докажешь - что жили?.. что живы?..
что не хватило у немцев печей?..
...лишние, как в Бухаре и Баку -
бабушка, Кларочка, Ида и Лёня..."
..............................
Мама, не плачь,.. успокойся... я понял...
я напишу,.. если только смогу...

Чистой «эксперизы» - в слепую – не получается.
Знаю я. Хорошо знаю. И стих этот и автора. Майка Этельзона.
Удивительный стих, про который не хочется говорить. А знаете, почему? Потому что Мише удалось невозможное. Рассказать то, о чем… не расскажешь просто. Рассказать и сказать. Всё. И при этом НИЧЕГО и НЕ ГОВОРЯ вовсе.
Если я скажу, что это «образец поэзии», я обижу автора и поглумлюсь над стихотворением. Нельзя его литературоведческими приборами разглядывать и классифицировать. Убьет просто. Эту форму жизни… если хотите.


27. ПЕЛЁВИН «Ни о чём»
http://www.stihi.ru/2014/08/31/4754 квота Главной редакции

какой осенний дождь
косой колючий резкий
то оторопь то дрожь
кухонной занавески
и сыро и темно
ни дна ни перспективы
прогнившее бревно
лежит в крапиве криво
проехал чёрный джип
залаяло собакой
а я зачем-то жив
и даже трезв однако

Знаете, Пелёвин (опять узнал, извините) - где-то читал… что у неких дремучих народов Севера или Тайги есть такая форма устного творчества – нечто среднее между декламацией, заговором, мантрой или гортанным пением. Так вот. К сожалению, не помню, как она на их языке звучит, но переводится, примерно, вот так: «ни о чём».
То есть, переходя на более развитый синтаксис нашей цивилизации, вы просто написали «стихотворение». И смело можете поменять заголовок. Это оно и есть и нечего стесняться, да затушевывать.
И перечитать хочется, хотя, боюсь, со второго раза я его просто выучу наизусть. Потом мне с этим жить, а вам осознавать свой грех.


28. ПЕТРА КАЛУГИНА «Вспомнить ВСЁ»
http://www.stihi.ru/2014/09/30/6007 номинатор «Термитник поэзии»

Помните, вы всё, конечно, помните…
А забыли – тоже хорошо.
Не ищи поэта в темной комнате,
Даже если он туда вошел.

Даже если, чертыхаясь, вычиркнул
Весь свой жар о стены коробка, –
Не спеши бежать к нему со спичками,
Дай ему достигнуть потолка.

Время дай. Как можно больше времени!
Не мешай свернуться на полу
Эмбрионом, лоб сведя с коленями
В пятом неприкаянном углу.

Роскошь абсолютного отсутствия
Предоставь: представь, что его нет!
Рифмами не мучь его без устали,
Будь ему чуть больше, чем сосед

По коробке черепной. По комнате
Не мечись: «та-ти-та, та-та, та!..»
Вспомните, вы непременно вспомните
ВСЁ под пыткой белого листа.

Поиски поэтов в темной комнате, в других помещениях и пространствах продолжаются много столетий. Значит безуспешно? Удивляет еще то, что таковыми поисками занимаются только лишь сами поэты. Остальные смотрят со стороны и даже не помогают. Не представляю ситуации, когда, например, слесари стали бы искать других слесарей. Потому что первое, что придет любому из них в голову – это справится с проблемой самому. Зачем еще кому-то платить?
Видите, как я плавно подвожу к тому, что… вот это как раз, возможно, первая, столь же разумная попытка со стороны поэтов. Здесь содержится рецепт и инструкция – как ввести себя в соответствующее состояние. И, главное, абсолютно доказывается - для того чтобы себя найти, нужно именно потерять. Например, перед этим. Вот и всё.
Право, я таких стихотворений не читал. Чего-то похожего не припомню. Это точно, новое. Безусловно, мне прибавляющее.
Спасибо, автор! Если я и немного улыбаюсь, то… не более, чем не много и от радости.


29. АЛЁНА БАБАНСКАЯ «ТерраКота»
http://www.stihi.ru/2014/12/26/8341 номинатор «Термитник поэзии»

В неизведанных широтах
Внутренних Месопотамий
Есть местечко – Терракота,
Населенное котами.
Там не ходят на работу
За убогую зарплату.
Там играют без заботы
От восхода до заката.
Там провизия из миски,
И в охотку ловят мышек.
Там баварские сосиски
На деревьях вместо шишек.
Там лежат, свернувшись в бублик,
И заходятся зевотой.
Люди, люди, дайте рублик
На билет до Терракоты!

Вот еще раз громогласное – Ура! Потому что, это уж точно первый в подборке детский стих. И настоящий детский, без сюсюканья и наставлений. Ведь главное в отношениях с детьми – это не взгляд сверху вниз, и даже не готовность «спуститься до их уровня». Нет, ребята, разницы в наших уровнях, во всяком случае, она не в вертикали. Надо понять, что они такие же человеки. Абсолютно такие же и равные. Тогда вы сразу, не обучаясь, поймете их язык и будет бегло на нем разговаривать. Пример у вас перед глазами.
Спасибо, автор!


30. ЁКАРНЫБАБАЕВ «Тени»
http://www.stihi.ru/2014/10/05/10965 номинатор Александр Измалкин

Трехлитровые банки похожи
на застывшие души матрешек
с ненадетыми нимбами крышек.
Заскрипят половицы в прихожей
от хождений моих свинокошек,
и, пока не появится Рыжик,

будет страшно, бессонно, бессильно;
и опять, под зубовные дроби,
развлекать арифметикой мысли:
-сколько спичек вмещает осина?
-сколько олова в солнечной пробе?
-сколько дыма в одном коромысле?

А, наутро, саамы расскажут,
что рассвет навсегда отменили
и пора становиться на лыжи.
Я отставлю вчерашнюю кашу,
и отправлюсь на поиск могилы,
где покоится маленький Рыжик.

Это лучше, чем банки и каша.
Это, право, честней, чем щепотить
каждый угол, боясь привидений.
У меня ни сноровки, ни стажа
самоеда до мозга, до плоти.
Я топчу серогорбые тени,

а они все длинней.

Стих можно читать разными осязаниями. Строго говоря, то, что написано… – у человека умер кот. Он переживает.
Вроде опять о смерти (частая тема).
А давайте задумаемся. Ведь смерть животного… твоего… совсем не такая, как человеческая. Не так переживается. Ты не вспоминаешь слова, жесты, поступки. Ты просто понимаешь, что у тебя ушло. Именно «у» тебя. Например, детство. Которое может быть в любом возрасте. Да мы в нем всегда. В разных его стадиях.
Но стих-то даже не об этом частном.
Человек понимает, что взрослеет, стареет, черствеет. Линий уже нет – он затягивается в узел. Но от того, что произошло, он не только начинает это понимать, но и начинает распутывать. Распутывать, конечно. Ведь, вроде бы всё (в стихе) без перспективы. Но удлиняющиеся тени почему-то не читаются признаком заката. Человеческая тень вдруг увеличивается по другим причинам, и становится признаком человека, а не оптической характеристикой внешнего, от него не зависящего.
Стих явно надо читать не с разбегу, а по ниточкам.


31. МАРИНА ЧИРКОВА «Гизелле»
http://www.stihi.ru/2014/08/25/5779 номинатор Александр Измалкин

1
Сквозь твои черты
прорастут цветы –
розы в сто шипов, раскалённый мак.
Дно стеклянных дней
(говори о ней),
об одной о ней, да не просто так:

Золотая пчёлка отыщет щель,
проползёт бедром (а ужалить жаль),
а потоп – потом, а тепло – теперь,
остальное – шёлк, лепестки и май...

2
Гизелла танцует. Шаги будто дразнят споткнуться.
Шипы золотые на злых каблуках этой птицы.
Рисованой бабочки певчей, цветка перелётного.
Гизелла нежна обожжённо, а сальса опасная длится.
И тянутся ветви лесные к рукам её с гжельского блюдца.

Гизелла поёт. Шёлк и перец, торнадо и краеш-
ком — сл(ад)кая соль-не-просыпь из ресниц ошалелых!
У клетки витой, золо(той) есть открытая дверца — Гизелла,
Гизелла, Гизелла!.. — терзать твоё имя, пока обнимаешь…
Глаза: оп(рок)инутый обморок, лава и лёд их…

3
Руки Гизеллы прозрачные в лунных узорах.
Розовый снег в голубых кружевах (почему эти тени тревожны) –
Грусти летучая рыбка танцует, всегда беспечальна.
Зеркальце сердца звенит, никогда не разбито.

Лёгкая пташечка! Ловчие сети рисуют по коже
синею вышивкой строк – без узла, без зазора;
Беглая бабочка белая, парус отважный… а лодку качает –
в море ли, в небе – не знаю уже, моя vita…

4
Нечаянный этот коктейль не похож на твои,
но он для тебя, о тебе лишь. Вот так с утра
покажется: рядом, руку лишь протяни,
и тянешь руку, и вздрагиваешь — вчера!..
То памятной мяты уменье всплывать, тонуть,
кру(жить)ся чаинками, ткаться в узор ковра —
В глазах у идущих мимо теперь не хватает чуть-чуть:
гречишного мёда Ташкента, нью-йоркского серебра...

...И снится: гитара — пламя, а голос — волна (вольна!),
прозрачная рыбка — сердце, и пальцы — живой коралл,
а моря опять не выпить, а надо до дна, до дна,
и слух уже не отнять, и век не сомкнуть, и стран-
но вдруг смешаю в ладонях — тебе, тебе:
три лёгких слова, слезинку хмеля, смешинку дня...
Дотронься кубиком льда до трещинки в нижней губе
и ты почувствуешь, как я целую тебя.

Вот вроде – что нам от этой роскоши? Ни инструмента в руке, ни открытия и озарения.
Но ведь красотой формулируют. Вот именно! Так же, как другими обезоруживающими построениями. И иногда доходчивость увеличивается.
У нас на работе лифт. Внутри красоты необычайной. Благородство серебра и колдовская зелень кнопок. Он не всегда выполняет предначертанное – не возит. Но его никто не костерит и не пытается превратить в металлолом. В глубине души его любят. Внутри него человек становится другим и даже не ловит сигналы мобильника. Мир становится в чем-то лучше и созерцательней.
Я, безусловно, буду наслаждаться, перечитывая этот стих.


32. БЕРТА ЛУЧЕВА "такое кино. или песня..."
http://www.stihi.ru/2014/09/13/9213 квота Главной редакции

не вернулся с работы домой ушёл на войну
потому что хотел увидеть своими глазами
и увидел живую смерть опустился ко дну
это дно было полем с высохшими цветами
а потом написал письмо
дорогая я чувствую смерть иду по ней босиком
узнаю' по шагам по словам и лёгкой щекотке
под ногами осеннее поле боюсь не успеть
перед нами памятник неизвестной подводной лодке
говорят что она утонула в субботу воды налей
алюминевый памятник смотрит в мои глазницы
говорят что мы тоже скоро пойдём за ней
когда небо сольётся с землёй и умолкнет птица
ты забудешь мой запах забудешь имя моё
только несколько мелких монет и ужасный почерк
не пиши о войне и не думай она навсегда
это форма сочувствия гласных к согласным и прочим
просто точка на млечном пути в оболочке стыда
неизвестная тень заблудившихся прошлой ночью
вот деревья растут и молчат и растут и молчат
никогда не солгут даже если раздеть до тела
я уехал смотреть где взорвались от боли дома
и увидел своими глазами. и мне надоело
надоело лежать в этом поле лежать и смотреть
и не трогать руками тебя и цветы голубые
наступила усталость от солнца скорее бы снег
чтобы белое белое поле и аве мария…

Живая смерть. Здорово сказано.
Боюсь обидеть автора, но рискну сказать, что это написано женщиной. Потому что это поток подсознательно осознанного. Высказанное или сделанное у женщины происходит практически одновременно с ситуацией, все это вызывающей. Точнее, у мужчины запаздывание (например, реакции) заметнее. Причем, удивительно, женщина редко ошибается в таком «цейтноте». Можно потом разложить по полочкам и аналитически признать, что все было оптимально.
Читая стих, на что-то спотыкаешься, что-то сразу начинаешь отбрасывать. Но, дойдя до конца, а тем более читая повторно, понимаешь, что тропка не зыбкая, и каждый новый шаг неизбежен в то же место и ту же фразу. Она уже готова для твоей ступни.
Стих о войне. Явно не похожий на другие.

------------------------------------------
Итак, первое прочтение завершено. Первый дерн снят. Спешить нельзя, надо чтобы все отлежалось, проросло.
Однако чтобы упростить последующее решение задачи, буду предельно строг, и максимально облегчу подборку. На второе прочтение возьму лишь стихи с номерами: 12, 27, 23, 1, 30, 3, 32, 5, 8, 9, 2, 11,  14, 15, 17, 19, 20, 21, 7, 22, 32, 24, 18, 25, 28, 4, 29, 10, 31, 13, 16, 26, ну и пожалуй 6…


=========================== ПРОЧТЕНИЕ ВТОРОЕ ===================================

<На следующий день>

Здравствуйте!
Сегодня я уже уставший. Вчерашнее переедание не прошло бесследно. Ощущаю излишний вес не своих проблем. Что-то просится отпустить. А что-то ведет к велотренажеру. Поэтому, пожалуй, сегодняшнюю читку я посвящу только отсеву, иначе не дотяну до результата.
На этом этапе (но только после отсева) я буду открывать для себя фамилии отсеянных авторов. Может быть при этом удивляться. Извиняться и прощаться.

Дорогие авторы! Вчера я показал, что чтение ваших стихов в изрядных количествах – это не только радость, но и серьезная нагрузка. Каждый стих и оборот сопровождается зацепками с организмом и со слабо прогнозируемыми последствиями. Теперь вы это видите, должны понимать и щадить читателя. Желание излить ему и на него, или непременно добиться его понимания не всегда проходит без излишеств. Проявляйте встречную чуткость. У читателя проблем тоже хватает, а времени не вполне.
В первую очередь есть (назовем их) технические моменты, когда излишний мазок приводит к читательскому перегрузу или недоумению. Почему это так написано? Ведь он пытается понять и тратится, и иссякает. Это одна из категорий причин моего отсева. Исключительно индивидуально, конечно.
Вторая категория причин образовалась из попыток (индивидуальных, конечно) оценить степень важности полученной от вас информации. Иногда вы увлекаетесь и забываете, что лично вы читателю не столь интересны. С помощью вас он щупает мир или получает его разноцветность. В этом смысле вы становитесь его глазами и щупальцами. Ваш внутренний мир при этом не в приоритете. Удивительно, но изучение материалов (конечно, не этой подборки, а случившихся не в нашем районе) приводит к выводу, что внутри поэты практически одинаковы. От этого часто (конструктивно, что ли) стихи похожи. Кроме того, излишняя концентрация на внутреннем мире приводит к халатности по части ППБ. Стих становится запертым помещением без щелей, отдушин, вентиляции и путей эвакуации. Из него никуда не выйдешь. К таким же последствиям приводит незавершенность его строительства. Иногда проблема только обрисовывается, а иногда крайне зыбко и неясно, но выходы даже не подсвечиваются. Поэтому при выборе я отдавал предпочтение стихам с замеченными направлениями движения.
Близко ко второй стоит третья категория причин. Иногда ваша сдержанность в формулировках (ведь поэзия и формулировки не совместимы) дает спорную картину или может привести к спорным выводам и ценностям. Это, в частности, случается, когда вы, увлекаясь, начинаете играть роль вашего лиргероя. Быть не собой, а им. Такой прием в современной литературе распространен. Это хорошо для артиста, ведь как только он перестает играть, а начинает жить, его искусство кончается. Ваше же наоборот. Оно там, где вы есть и живы.
Четвертая категория причин… Это даже не причины, а результат некой классификации и группировки стихов. Тематической. Что ли. В подборке все-таки выделяются стихи: о войне, любви, жизни, смерти, судьбе, времен и его зигзагах, о проблемах масштаба нашей общей человеческой комедии, стихи питательные для души (назовем их так) и, наконец, стихи про все наше – т.е. стихи поэтов о поэзии. Поэтому возникает желание сравнения между собой стихов одной группы, и даже осмысления важности группы целиком. Для меня, конечно.

Начнем с группы стихов о войне. Три стиха. Сразу извиняюсь перед авторами, но я отсеиваю не их лично, а всю группу целиком. Причина простая. Сейчас эта тема очень трепетная. Да, она вызывает сопереживание. Но в этой теме надо быть предельно безупречными и… результативными, если хотите. Простите, но я не вижу, что авторы «были» на войне. Были не буквально даже, а были в этом состоянии. До семечек. Буквально, может быть, и были, но что-то помешало ее передать. Так чтобы это было откровением. Здесь недопустимы шероховатости. Типа очевидно читаемых Фоке-Вульфов в соседстве со вчерашним коньячком (спирт и водка были). Или аббревиатур, с разными расшифровками (более на слуху все-таки «ручная дымовая граната») – это слегка притормаживает прочтение. Ощущение сленга становится натянутым. Или попыток осмысления этой категории (войны), причем в мировоззренческом и космическом масштабе, но лишь средствами лирических сравнений. Пусть и очень сочных и неожиданных. Возможно, сейчас что-то новое (и даже потрясающее) в осмыслении войны может дать обычный фронтовой случай. Такой, что может показать степени и грани - куда может перейти человеческая личность. Или до чего дойти. Кроме того, эта тема насквозь пропитана смертью. А чем же еще, скажете. Но это уж слишком безусловный и ожидаемый атрибут. А если еще и на нем все замыкается… или ограничивается… Но об этой теме (смерти) потом. Отдельно.
Открываю фамилии и извиняюсь. Берта, во всяком случае, я угадал, что написано женщиной. Дмитрий, извиняюсь просто и надеюсь на понимание. Александр, я вас не знал, но тут же (перед написанием абзаца) пошел, почитал. Могу сказать точно – что-то из других «отставников» я бы взял. И дам наводку на Андрея Черненко, думаю, найдете родственную душу.

Группа смерти. Вспоминаю недавно виденный случай. На дороге. На обочинах огромные сугробы. Через них с тротуара перебираются две женщины с целью перебежать через дорогу. Посреди. Ни светофоров, ни переходов. Скатываются почти под колеса, но еще и пытаются перебежать. На полпути понимают, что нереально и… со стыдливым смехом неграциозно семенят обратно. Ехавший автобус чудом затормозил, встал  и терпеливо ждал развязки. Я глянул на водителя и удивился. Он не матерился, а добродушно хохотал со своих вершин. В этой ситуации он был богом. Хотя за секунду до этого был на волоске… Напрашивался вывод. Смертные превращаются в богов, когда рискуют не (всего лишь!) жизнью, а Судьбой. Вывод применим и к нашей сфере. Настоящий поэт должен рисковать в божественном масштабе. То бишь писать не столько о смерти, сколько о Судьбе.
На этом основании я оставил за рамками стихи либо пронизанные, либо замыкающиеся исключительно на смерти. Да, есть сопереживание, есть переосмысление роли умершего, есть боль потери. Всё есть, но без жизни смерть не существует. Она даже лишается своего смысла. И это ведь не я так догадался. Термин «смертельная жизнь» (чтобы не уводить исследователей бесперспективную глухомань) ввел 500 лет назад еще Шекспир! В ней всё! В жизни-то. И она и ее противоположность. Причем сделал он это, в «Двенадцатой ночи». Комедии. Задумайтесь.
Конечно, группу надо понимать в широком смысле. Это и о факте смерти, и ее пронизанные стихи, о страхе (ее же), и просто исходе, сравнимом с летальным. Это «Седьмой фут», хотя здесь есть и другие причины. Все-таки перспективная линия корабля-дома осталась незавершенной и не оправдала ожиданий. К тому настораживает французский антураж в сочетании с очевидно нашими узнаваемостями. Да и лягушатники крайне плохие мореходы. Здесь же «Заминка» (все-таки и с шероховатостями лексикона).  «Мышь», «Архитектоника страха». Также поэтому дополнительные причины для отсева стихов военной тематики.
Буду прощаться. Смарагда! Знаю. Не лично, стихи. Мне жаль. Владислава Усова и Чернакова не знаю, но рад знакомству (надеюсь, простят). Алексей Абашин. Честно говоря, не узнал и даже предположить не мог. Написано здорово, мои поздравления.

Группа Любви. Признаюсь, мне очень украсить свою коллекцию таким стихом. И «Знаки препинания» более других просились. Но. Все они не стихи о Любви, а о разлуке. О почти финале и безнадежности. Значит, к ним применимы аргументы отказа предыдущей группы. Нет выхода, нет жизни. К тому же они очень замкнуты на внутреннем мире автора, о чем я говорил выше («вторая категория причин»). Согласитесь, это немного не та любовь, которой нам хотелось бы предаваться. Страдать и испытывать трудности привычнее за идею или из чувства долга. Любовь же… «долготерпит, милосердствует, не завидует, не превозносится, не гордится, не бесчинствует, не ищет своего, не раздражается, не мыслит зла, не радуется неправде, а сорадуется истине; все покрывает, всему верит, всего надеется, все переносит. Любовь никогда не перестанет, хотя и пророчества прекратятся, и языки умолкнут, и знание упразднится.» Это ж не я придумал, а Святой Павел… А главное, в любом ее состоянии есть радость и счастье. Иначе это что-то другое.
 Открываю фамилии.  Родион Вереск, Иван Храмовник, Бах Ахметов. Я не знал ваших стихов. Говорю совершенно искренне, рад, что они мне повстречались. Мой список «кого стоит читать» пополнился. Будем друзьями.

Несколько соскочу с уже провешенной дороги и перепрыгну на «третью категорию причин отсева». Не путать с группами стихов. Сюда бы я отнес «Скрипачку» и «Маму-рыбу». Во вчерашних заметках, наверное, проскочило, что я несколько осторожно отношусь к сопереживанию лиргероиням. Сомнительна природа их драмы. Для меня. Отказ от живой жизни (глупое словосочетание, но правильное), радости материнства здесь слабо обоснован. Я понимаю так, что авторы слишком «влезли в шкуру» своих героин, начали «играть их роль», не будучи ими физически. Вы мастера, поэтому швов на костюмах и ляпов грима не видно вообще. А это значит, вас здесь нет. Вы описали ситуацию и состояние. Но так здорово, что напрашивается сочувствие. Хотя, задумавшись, понимаешь, что шкала ценностей тут сдвинута. Извините, если что. Только мой прибабах.
  Будем знакомы: Юлия Александровна Михайлова, Анна Арканина. Хотя Анну я знаю, читал. Простите меня, милые. Пожалуйста.

Группа Веры. Стихов о Боге или Вере здесь, строго говоря, два (хотя еще многие принизаны этими нотками). «Осень в Эдеме» и « Василий и волхвы». Один из них, первый, я все же оставляю на этом «прочтении». Причина следующая, проросшая за ночь и день. Стих глубже, чем показалось. Глубже легкой зарисовки, пронизанной патриархальной теплотой к Богу с белой бородой. Некоторые недоумения и неожиданности заставили подумать и завершили картину, а образ рутинного Бога заговорил совсем о другом. Ведь «одиночество Бога», по сути, есть безверие. А то, что мысль облечена в столь легкую (даже милую) форму, усиливает пронзительность. Догоняет постепенно, работая на контрасте подачи и сути. Стих очень хорош, но… не то чтобы я спорю с автором (хотя хочется), я всего лишь хочу отдушин… находя их в других местах.
Знакомлюсь… Хотя оказалось, этого не надо. Сергей. Снимаю шляпу.
К «близкой окрестности» я бы отнес еще два стиха. «Потоп» и «А в темных сенцах светлый дух». «Потоп», несмотря на все его достоинства, это все-таки типичная флоберовская «башня из слоновой кости». Литературный прием и направление. Автор этого не скрывает и даже подчеркивает. Но у меня возникли сомнения об… актуальности реанимации этого направления что ли… Все-таки конкуренция в подборке серьезная, и даже сомнения могут склонить чашу весов. После «Темных сенцев» все-таки остались заусенцы, которые не прижились. И дело даже не в двуперстиях и пр. Стих с таким неровным дыханием принимается постепенно, а не вдруг. Увы, пока безусловного приятия не произошло – оно впереди.
Саша Лурье и Алена Рычкова. Ну, очень ваше, ребята, и как я только не узнал! Спасибо за возможность еще раз вас прочесть.

Еще два стиха, рассматриваемых сегодня, почему-то ложатся у меня рядышком друг с дружкой. Это Спарберовские «Жуки» и «Фонарщик, аптекарь, прохожий». Я бы отнес их группе стихов «общечеловеческого масштаба». Почему рядышком? Похоже написано. Рискну предположить, что второй стих написан автором масштаба Спарбера, т.е. примерно того же возраста и известности. Стихи мастерские. Но у мастеров есть одна «бяда», они об этом знают. Они «подсознательно» знают, как писать стихи. Не то чтобы раскладывают набор инструментов, берут нужное, и вперед. Все иногда происходит уже почти независимо от них. А иногда без долгого замысла. «Помнят руки-то!».
Это две поэтические миниатюры. У Спарбера я метался между поисками смысла и ужасом, что он там есть. Это легкие нажатия на мои рецепторы, расположенные в разных местах организма. Так начинается зарождение смысла, но он (смысл) это делает самостоятельно и где-то в стороне - полное ощущение, что даже не ставя меня в известность. В случае «Фонарщика» прием сходен, но смысл тоже вселяется в меня не зависимо от меня же, причем так неприхотливо, что не требует даже понимания. Вот он здесь, как тут и былО! И как раз это обстоятельство немного настораживает. Есть правда и небольшие непонятки – например, зачем аптекарь смотрит в свою же витрину – но не это основная причина отсева. Я просто предпочел других и вот эта «легкость» и миниатюрность воспроизведения сыграла злую шутку.
Открываю имена. Спарбер понятно. Турунтай! О, Боже – опять я в точку! фигура абсолютно сравнимого масштаба) Здравствуйте, Игорь! Ну, тут даже нет смысла расшаркиваться – уверен в полном понимании.
Хотя постойте. Пожалуй, в тройку к вам я определю еще узнанного Сергея Каратова. Стих к этим двум примагничивается. Он о памяти и ее добрых свойствах поддерживать человеческое. Все правильно и замечательно, и после прочтения остается прелесть. Но это тоже легкая форма напоминания известного. Без (все-таки) переосмысления. Это обязательно надо делать, но у конкурсов свои замороки. И тоже здесь мастерство в чистом виде, но это не его (вашего мастерства) вершины… ну, если честно. Спасибо, Сергей! От души!

И последний стих, который я сегодня с сожалением оставляю. Здесь имя автора у меня было написано в заголовке, поэтому… «Владимир Антропов. И над пеплом вечерним». Жаль, что не знал его раньше. Очевидно, что это замечательный поэт и написано великолепно, а масштаб, на который он замахнулся, повергает в светлую зависть. Но, так как это Мастер, он поймет мое самое простое объяснение – я просто не сросся с этим стихом. Он знает, что такое бывает. Не то, чтобы не согласен или отвергаю… ну просто… а, может быть, даже просто не осилил. Включив его в свой список, я бы слукавил. А нам с вами оно надо? Но стих сделал все возможное - он подцепил меня на надежный крючок. И я уже предвкушаю, как я буду читать вас в уюте и свободе от конкурсной суеты. Спасибо и рад знакомству. Искренне!

Итожу.
Получается, что в своеобразный полуфинал у меня прошли:
1. Дождь
2. marmotte ноября
3. молчанка
4. На казни Святого Тома
5. В жизнь чужую, под осень
6. колыбельное
7. Волхвы и Василий
8. Эвакуация
9. Ни о чём
10. Вспомнить ВСЁ
11. ТерраКота
12. Тени
13. Гизелле

А ведь чертова дюжина!)


=========================== ПРОЧТЕНИЕ ТРЕТЬЕ ===================================
 
Здравствуйте-3!

Признаюсь честно, что я хитроумно решил всех обмануть, и сделать третий этап вырожденным. А точнее – оставить все как есть, всю отобранную порцию пропустить в шорт. И дело с концом. Ну, жалко кого-то выбрасывать. Но, связавшись с организаторами, понял, что задумал нехорошее, а это противоречит моим убеждениям. Не то, чтобы я ангел, или жертва данного в юношестве слова. Нехорошее я вполне могу совершить, как любой из нашего коллектива земных обитателей. Но происходит это спонтанно и по вдохновению. А вот задача задумать нехорошее мне просто не по плечу, ввиду недостаточной развитости.
Поэтому замысел пришлось отвергнуть и все-таки сегодня перед кем-то извиниться.
Однако посвящать себя и время поиску отсеиваемых, тоже не вполне красивое занятие. Я пойду другим путем – буду составлять список тех стихов, без которых обойтись не могу. Таким образом, остаток получится без моего участия и без пятен на моей совести.

Есть четыре стиха, без которых я свое будущее не представляю.

1. «В жизнь чужую, под осень»
2. «Волхвы и Василий»
3. «Эвакуация»
4. «ТерраКота»

Объяснений никаких, они даны при других прочтениях. За исключением номера 4. Я просто не могу оставить шорт без детского стиха. Не могу и всё. Грех и срам.
Кроме прочего, эта четверка представляет основные группы стихов выборки, выделенные при втором прочтении. Это и круговерти нашей человеческой комедии; и вера; смерть и жизнь, их цена и ценность; война; наше прошлое и будущее. Нет? А что такое детство, если не наше прошлое и будущее? А о чем первый стих? А как вас Майк Этельзон прошил обоймой сквозных ассоциаций? А…? Короче, не спорим.

Далее, я совершенно не в состоянии выбросить роскошное «колыбельное» (почему, кстати, не «колыбельная»? лучше звучит). Оно мне все поры раззудило, почище бани.

Стыдно признаться, но я не могу отсеять «marmotte ноября». Я помню с детства, как это пела моя бабушка при застольях, играя мелодию вилкой по рюмкам разной наполненности. Странно, вроде аргумент слабый, но, коль я здесь рулю…

Отвергнув все смертоносные стихи, я не могу не оставить «Тени». Потому что они как раз (пусть не в полной мере) иллюстрируют, как это переосмысливать и искать выходы взгляда вовне. Тут есть тропа.

Я должен признать современность и оглушительность «молчанки», хотя некоторые места меня едва ли не коробили. Но пусть мне в зачет пойдет и подвиг, совершенный над собой. Прошу читателей и конкурсантов не оставить этот факт незамеченным.

Я не могу изгнать «Гизелле» потому что она женщина, а то, что совершила – роскошно. Я всегда отстаивал жизненность языка красоты и доказывал его особые возможности. Поэтому (в отличие от подвига) я не готов к преступлению над собой.

 Несмотря на одну единственную шероховатость (с моей точки зрения, потому что я всегда спотыкаюсь о слова типа «стаккато») я не в состоянии забыть «Дождь». Он меня просто очаровал, поэтому пусть это будет мой каприз.

-------------------------
На этом места в 10-ке, увы, кончились.
Я даже сейчас не буду открывать для себя инкогнито авторов (кроме, конечно, тех, кого узнал). Ну, вот так хочется! Пусть будет сюрпризом на завтра.
А вот отставленных авторов я все-таки узнаю сейчас. Таким образом, в этой части публикации будут озвучены (и представлены широким массам) только их имена. И с небольшими оговорками можно считать, что вся публикация посвящена им.

Саша Бест, Петра Калугина, Пелёвин!!! Ребята! и девчата!... Вы абсолютно всё понимаете – ваши стихи нисколько не хуже шортовцев. Да нет тут таких категорий! Лучше-хуже… Надеюсь всей этой затеей я показал, что всё это индивидуально – все эти штуки, называемые экспертизами. Это одна из вешек… или даже пригорков для обозрения на ландшафте планеты. Сегодня вас прошили с этих высоток, а значит, у вас остались миллионы других. Минус один.
Я очень надеюсь, что пользу я вам все-таки принес, а значит, ко мне можно относиться не хуже чем к своим домашним животным.
Огромное вам спасибо!

------------------------------
Рисую итоговый список:

ЮЛИЯ ДОЛГАНОВСКИХ «Дождь»
http://www.stihi.ru/2014/11/28/10775 отборочный тур БЛК

АЛЕКСЕЙ МИРОНОВ УРАЛ "marmotte ноября"
http://www.stihi.ru/2014/11/16/8690 квота Главной редакции (от   Ирины Зиновьевны)

САДОВНИК МЭТТЬЮ «молчанка»
http://www.stihi.ru/2014/12/16/1248  отборочный тур для резидентов БЛК

ЮРИЙ РУДИС «В жизнь чужую, под осень»
http://www.stihi.ru/2015/01/13/1862 номинатор «Вечерний гондольер»

ЗИНОВИЙ АНТОНОВ «колыбельное»
http://www.stihi.ru/2014/05/25/870 квота Главной редакции (по итогам «народного выбора» в декабре-2014)

АЛАН "Волхвы и Василий"
http://www.stihi.ru/2015/01/05/9098 номинатор Татьяна Лернер

МИХАИЛ ЭТЕЛЬЗОН «Эвакуация»
http://www.stihi.ru/2005/10/31-321 номинатор Наталья Крофтс

АЛЁНА БАБАНСКАЯ «ТерраКота»
http://www.stihi.ru/2014/12/26/8341 номинатор «Термитник поэзии»

ЁКАРНЫБАБАЕВ «Тени»
http://www.stihi.ru/2014/10/05/10965 номинатор Александр Измалкин

МАРИНА ЧИРКОВА «Гизелле»
http://www.stihi.ru/2014/08/25/5779 номинатор Александр Измалкин


А вам, любезные, но пока неизвестные Ура! и Читатель! (рвите их на части, строчки и буквы)))



-------------------------------------------
*При публикации обзора были восстановлены полные ссылки на произведения лонг-листа.