В том, что раздельно - боли вой

Как куст колюч...
До смертной боли...
Как будто с чёрных, мрачных туч
Пронзают душу гроздья молний
И ты в бессильи духа тонешь,
Дыханья стонные кукожишь.
А куст вдруг чудом полыхнёт
И явит в мир волшбы цветок,
Точащий дивной тайны ток,
Что звёзд мерцанья в сердце льёт
И боль уходит,
Как метастазы застывает,
Цветок так взор наш колобродит,
Душа росой смятенной тает.

Так красоту танцует роза,
С колючки ставшая царицей,
Воздать за боли чтоб сторицей,
Волненья тонких чувств тревожа.
Но метастазы, метастазы,
Они притихли до поры,
Цветок увянет,
Тут же, сразу
Восстанут боли для игры.

И всё что есть кругом здесь нас,
Пусть то цветок или колючка,
Хоть в профиль будь то, хоть в анфас
Таит в дыханьях закорючку.
Всего здесь лик двуликий Янус,
Где грань одна как красота,
А вот вторая злейший казус,
Там боль мерцает с чёрна дна.

Сумеешь полюбить колючку,
Обрящешься ты красотой,
Испьёшь красу во глянце - злючкой:
В том, что раздельно - боли вой.
/Альбатрос/