Поэт М. Л

Ты станешь знаменитой,
уедешь в Питер или
в Калифорнию. Раскуривать будешь
бонг или опиум. А может займешься
выращиванием конопли.
От силы
писать стихи о космической
дали.
И другую подобную чушь.
Упрешься
в славу. Будешь занятой.
Все деньги потратишь
на спасение синих китов.
В окружении серых котов
зачитаешь свои строчки о той,
которой нет. В твоей улыбке
станет много фальши.
Возможно, тебе дадут
грант
или премию. Люди восхищаться
тобой начнут.
А когда узнают, что ты еще и
неплохой музыкант,
скупят все твои диски,
не говоря уже о
продаже книги.
На публике без зазрения
совести сможешь распивать вино.
В тайне будешь ненавидеть
людей,
пожимающих тебе руки
и норовясь чмокнуть в губы.
Возможно, придется сутки
отсидеть
за убийство
папарацци.
Или
просто
лишат водительских прав.
Но никто
не узнает, что
ты замешана в
еще парочке смертей.

Ты станешь знаменитой,
Зазнаешься. Будешь ослеплена
славой. Забудешь свой
дом. Старую жизнь. Город.
Забудешь друзей. Меня.
Семью.

Ты станешь знаменитой,
и никогда
не вернешься назад. На экранах
телевизоров твой
портерт. Взмах
твоей руки будет счастьем для
народа.
Ты забудешь всех. И тебе
будет все равно,
что сегодня ночью,
примерно в половине второго,
меня
сгубил
голод
в
сточной
канаве
под
мостом.