Вирус

 Этот Кто-то, поселившийся у Меня в мозгу, тихо притаился где-то в глубинах Моего сознания (или подсознания).
 Некий вирус, изменяющий структуру мыслей, оставляющий свой липкий отпечаток вопроса на каждой из них - "Что случится с этим миром, если Я исчезну?" Если Я всё-таки уйду отсюда.

 Заражение...

 Но почему-то нет никакого воспаления - борьбы Моего Я с неизвестным Мне когда-то давно штамом.

 Принятие болезни как естественности. Как 65-летний человек накрывает стол и отсылает открытку с приглашением Старости в гости. Но Она то уже долгое время курит у него на балконе и обиженно ждёт, когда же этот старик заметит Её присутствие...

 Мимолётное удивление того, что это всё так легко, оказывается, принимается как есть. Без борьбы. Осознание, как сладкая вата. Что будет? И как Я вообще пойму, что с этим миром что-то произойдёт, если Меня больше не станет? Ведь это же Я. Тот, кто Здесь и Сейчас.

 Я - единственный в этом огромном мире слышу каждую Свою мысль и знаю даже о самых искренних Моих чувствах. Ведь никто не осознаёт и не верит в Меня, кроме Меня Самого.

 Исчезнет ли всё это, если Я уйду? Или же Я всего лишь пылинка на медленно-крутящемся маховике механизма этой жизни? Тоскливая банальщина...

 Глобальный стереотип, инстинктивно заглатываемый, словно глоток воздуха, обитателями этого мира. Чужого Мне мира, безалаберно слепленного Мною...

 Хотя, возможно, у Меня шизофрения, и симптомы налицо. Но это уже не столь важно...

 Ожидание исхода, как последней серии захватывающего сериала. Но здесь всё монотонно и приторно-сладко. И ещё немного сахара. И ещё. И ещё...

 Картинки на слайдах этого мира. Уже болят глаза от постоянного взгляда в одну точку. Уже режет слух эта скользкая тишина.

 Получился сухой фильм ни о чём, режиссёром которого Я Сам и являюсь. Сонный просмотр медленной жизни. Постепенное понимание того, что Я задержался здесь. И всё чаще стали глаза отводить взгляд в поисках дверей, чтобы выйти отсюда.


 2303 180713