Я стою на Красном холме,
И пытаюсь как -то понять,
Как в звенящей здесь тишине,
На смерть билась русская рать.
Плавно дышит батюшка Дон,
Солнце греет нежно поля,
Только грохот металла и стон,
Заполняют в сознанье меня.
Здесь стояли наши полки,
Главный, правой, левой руки,
И засадный полк у реки,
Насмерть бились наши полки.
Здесь возникла Великая Русь,
Разрубая ордынские цепи,
И я этим сегодня горжусь,
Глядя в русские чистые степи...
Куликово поле
© Copyright: Владимир Калатузов, 2015
Свидетельство о публикации №115022109302
Свидетельство о публикации №115022109302
Рецензии