Натолкнись на меня взглядом, сбей прицел,
Я устала врываться в гнезда и в их людей.
Отбери у больного пушку, пока он цел,
Пока не поранился.
Пушка ведь не игрушка -
Давай, ты справишься.
У меня неполадки внутри? Так вызови мастера.
Пусть неточности все он точно исправит ластиком,
Пусть на прочности подпишется, ровно классики:
"Нарывается. Зашивают - она калечится,
Я боюсь, что такое уже не лечится...
Дай-то бог, пошатнувшись, не упадет".
Умоляю, пусть он напишет так...
И больше. Никогда сюда. Не придет.
Вылечиться
© Copyright: Ана Акимова, 2015
Свидетельство о публикации №115022100075
Свидетельство о публикации №115022100075
Рецензии
