Черновик

...А жизнь моя - как вечный черновик,
и набело уже - не перепишешь:
забытые на чердаке, под крышей,
(где сквозняки... и суетятся мыши)
шуршат пеленки нерождённых книг...

И память, как стареющая мать,
благословит улыбкой детский лепет...
(Но лучше пусть - корабликов налепит...
что выглядеть должно ещё нелепей,
чем просто - пожелтевшая тетрадь!...)

Свой долгий век, как старый календарь,
перетрясу, рассеянно читая,
и тихих миражей седая стая
лениво поплывёт, в тумане тая...
(смешная и бесхитростно простая,
как в молоке размоченный сухарь...)

И что-то замаячит, там, вдали,
за розовой чертою горизонта,
где строчки на листы ложатся плотно,
(как масляные краски на полотна)
бумажки превращая в корабли...

Там в лужах отражаются дома
и звезды... И прощаются ошибки...
И - вечный голос одинокой скрипки
(достойный снисходительной улыбки
холодного и трезвого ума)...

Шарами разноцветными со сцены
красиво разлетаются стихи -
торжественно непрочны и тихи...
И ворохи словесной шелухи,
как листья улетевшие - бесценны!...

Осенние аллеи при луне
Статичны, как эскизы декораций...
И ветер налетит - как шкал оваций...
А мне уже не хочется стараться
чему-то соответствовать вполне...

Светло и тихо... и спокойно мне...