Наши ржавые пули...

Наши ржавые пули
Всегда вылетают из сердца.
Чьи-то верные пули
Находят дорогу обратно.

Холостыми стрелял в пустоту -
Было очень приятно.
Серебром разряжал по чертям -
Было очень легко.

По чертям, по чертам,
За чертой под чужими ногами,
Как колибри калибра
Гусарской кавказской тоски,
На соцветия сердца
Летят и поют между нами
Обжигающей смерти
Простые косые броски.

Все беспечные пули
Вернутся когда-то к стрелявшим.
Все крылатые пули
Покинут своих мертвецов.

Золотыми стрелял в богачей - 
И мне не было страшно.
Бриллиантами метил в царей,
И мне было смешно.

Это пыль, а не пыл,
И не быль; мы всего лишь былинки.
Страстоцветы сердец
Раскрывают бутоны для пуль,
И уже красным шёлком
В глазах замелькали косынки,
И куда-то ведёт
И стучит сапогами патруль.

Но не воды Невы, не Машук
И не Чёрную речку,
Не бетонную стену,
Не яму под этой стеной -
Я увидел дорогу,
Похожую чем-то на Млечный,
И висок, размозжённый
Свинцовой планетой Землёй.