Твоя рука еще не тянется ко мне,
Одно лишь слово чуть тропинку шьет ко мне.
А где-то там плетутся нити в вышине,
И что сплетется, знает только один Бог.
А я из слов твоих плетенья не пойму,
Я жду, пока ко мне протянется рука,
А слово кажется похожим на хурму,
И я от сладости, как от дождя, промок.
А за окном – уже февраль. И скоро – март.
И время движется в один (в один!) конец.
И что там сложится в судьбе из наших карт,
Об этом ведает Всевышний, наш Отец.
И ты болеешь, да и я уж не здоров.
А как и чем тут завершится наш роман?
Но аромат твоих, дежурных, может, слов
Во мне рождает страсти океан.
21.02.2015 г.
А. Б. -25
© Copyright: Борис Пахомов, 2015
Свидетельство о публикации №115022103806
Свидетельство о публикации №115022103806
Рецензии