Потекло потоками с кромки крыш…
И тишь.
Молчишь.
Не спешишь.
Не спишь.
На ушко шепчет обида-мышь:
- Простишь? Забудешь
иль отомстишь?
А ты в ответ ей:
- Шишига! Что ты шуршишь?
Запугать,
запутать норовишь?!
Кыш!
Качается, клонится раздумий камыш…
Вновь вспоминаешь голос ЕГО:
- Малыш,
малыш,
мой малыш…
И снова лежишь, думаешь
о нем,
грустишь.
Кажется, вот-вот вспрыгнешь, взлетишь,
Но нет – безмолвно кричишь лишь….
Штиль
© Copyright: Мария Зутикова, 2015
Свидетельство о публикации №115022111712
Свидетельство о публикации №115022111712
Рецензии