Перестали сбываться пророчества,
До сих пор не пойму, что не так?
И чего-то креплёного хочется,
В среду с полки упал Пастернак...
Синий томик руками заезженный,
Переплёта свербит коленкор.
Ночи грел в двадцать лет и по-прежнему
Он размеренной жизни укор.
Раздарила "иным" все извилины-
Неоправдан был праведный риск.
Может глазом своим, незамыленным,
Мне поможет, как раньше, Борис.
Что скажешь, Борис?
© Copyright: Виолетта Малькова, 2015
Свидетельство о публикации №115022111530
Свидетельство о публикации №115022111530
Рецензии