Зима наступает мне на горло,
Это не орви, не причина для беспокойства.
В сутках время, такое ощущение, что замёрзло,
И стало пространством моего непритворства.
Я больше не расклеиваю свои мысли на рекламные столбы,
Пытаясь излить душу каждому первопроходцу,
Говорят, в своём мире мы все рабы,
Заключенные, в пути к собственному производству.
Время года заковывает в кандалы,
Да вашу мать, как можно писать о добром??
Ваш автор зол, для него выбирают казни и он скулит,
Спасаясь не в голос, а топотом.
Здрасте
© Copyright: Даря Сакаулова, 2015
Свидетельство о публикации №115022101121
Свидетельство о публикации №115022101121
Рецензии