За окном метет липким маревом,
Мокрым пухом ползет на ресницы,
И над городом меркнет зарево,
Оставляя крышам зарницы,
Не в наследство, но в вечную память,
Превращая столетия в миг,
Чтобы нечего было добавить,
Чтобы лик на иконах поник,
По стеклу пальцы длинные, белые,
За окном бредет человек,
И закончится, не начавшись,
Двадцать первый мой милый век.
Цикл
© Copyright: Кот Мороз, 2015
Свидетельство о публикации №115022110779
Свидетельство о публикации №115022110779
Рецензии