Невозможно писать сонеты...
когда сердце болит от тоски.
Когда «градом» летят ракеты
и мальчишек рвут на куски.
Когда кровью своей истекает
близкий, мирный, родной народ.
и любовь к своей родине тает,
как весною испачканный лёд.
Тяжело вырывать, поверьте,
то что грело душу как печь,
С чем хотел я до самой смерти
дотянуть. И в могилу лечь.
И когда доходит, сквозь слёзы,
что случилось с Россией. Тут
проклянешь родные берёзы.
Вместо них пусть осины растут.
И на каждой этой осине,
искупая свою вину,
пусть повесится по скотине,
кто предАл и Христа и страну.
20 февраля 2015
Свидетельство о публикации №115022009311
На свет и тьму, на правду и ложь.
Все тыщи осколков - давно в тебе.
И ноет занозой душа к беде.
Как жить спокойно, как есть? как спать?
Гибридные войны пришли убивать...
Убиты надежды, закопаны сны.
Погибшим небесные дали тесны.
Нас жизнь расколола с таким же успехом.
Ты раньше была оглушительным эхом
метафорой, строчкой веселого лета,
самим вдохновеньем, питавшим поэта.
И вот- ничего от тебя не осталось.
Лишь глаз или губ вековая усталость,
лишь боль, для которой условны границы,
лишь вечная грусть, что впитали страницы...
Инна Костяковская 21.02.2015 11:55 Заявить о нарушении
Лев Найт 22.02.2015 06:23 Заявить о нарушении