От смерти до рождения-минуты,
Весь этот тлен ворвавшихся обид.
По вечерам тоскует ветер лютый.
А он внутри меня еще болит.
Помянем мы непройденные тропы,
Которые промчались стороной.
Но наши дни украли вечный опыт,
А без него ты снова молодой.
Мы не найдем прощальные рассветы,
Не в поле и не в порослях тайги.
А на ветвях забытые поэты
Ответили любовью на гудки.
От счастья до несчастия-пуд соли,
Так проживи же свою жизнь, тоскуя.
Ты не узнаешь, сколько во мне боли,
Ведь три бывает только поцелуя.
А.
03.02.15.
***
© Copyright: Аполлина Высокая, 2015
Свидетельство о публикации №115022008446
Свидетельство о публикации №115022008446
Рецензии