Скрипач

Метро. Час пик. Несмелое искусство.
В потертой шляпе с синим рюкзаком,
Чуть освещенный  тусклым потолком,
Играет Он прелюдию безумства…

***
Стоит у весны в запасном строю,
И гордо подбородок вскинув,
Напрягая натруженную спину,
Играет  любимую свою...

Мелодия четкими стежками,
Невидимым льется потоком,
И шлюзы открыв всем порокам,
Стекает грустными ручейками…

А струны - чужие души,
Которые рвутся в ночи,
Уже нету сил залечить,
И можно лишь слушать, слушать...

Смычок между пальцев зажав,
Бродячую жизнь выбирает,
И взгляд в потолок поднимает,
Пощады желает, признав -

Бессмысленную красоту
Нельзя приручить стихами,
И не убежать ногами,
Попробовав ноту не ту...

И жалобный стон летит,
Врываясь в чужие двери -
Туда, где ему поверят,
И вылечат там, где болит...

***
А в переходе под гитарные аккорды
"На свете лучше нету". Ничего.
И пусть. Не для него. Не для нее.
Простые мысли сквозь толпу и годы.

17.09 19.02.15