о лживой информации

Нам вечером, восьмого мая,
Публично о победе объявили!
На улице все, счастливо снимая,
Кидали шапки в воздух; ликовали!

Но не было вестей от мужа,
Поэтому-то Лида не смеялась:
В душе у ней посеян ужас,
Ведь, за возлюбленного та боялась.

И вот, спустя пять дней,
Приходит дорогая телеграмма.
А все слова, что в ней,
Трагичны и сказаны прямо...

И тяжело дышать вдруг стало,
И появилось нежелание есть и спать;
Боль в сердце быстро наростала...
Больной пустой вопрос: "Кого мне ждать?"

Закрыла двери за парнишкой, вроде,
И сделав несколько шагов вперед спиной,
Спустилась на пол, обреченно поднимая брови,
И крик сорвался с губ: "Ты не со мной!

Не может быть!
Не может быть такого!
Ты обещал вернуться и любить!
И не хочу я ничего другого!"

Проходит день, идет второй, вот - третий,
И Лида понимает: "Не могу!"
А восемнадцатого мая, в день четвертый,
Решилась девушка свершить свою судьбу.

"Как жаль, я не успела попрощаться,
С тобою, милый мой Семён!
Надеюсь, скоро повстречаться
И быть с тобой вне всех времен."

Но двадцать третьего числа,
Упал конвертик в ящик,
А это Лиде муж писал,
О том, как он закатит праздник.

Эх, Лида не прочтет письма;
Из гроба не видать бумаги.
Семён будет угрюм всегда,
ведь, рядом нет его супруги...