Сердце

Сердце мое исступленно и часто...

Бьется
в такт барабанам, призывающим духов
на пир, устроенный в их честь
позабывшими себя.
Кусок плоти, живой,
в нескончаемом движении.
Все ведь знают, чего стоит остановка?
Сердце задумывается на миг,
стихает ритм,
и монитор рисует прямую линию,
протяженностью в бесконечность
от начальной точки смерти.
Любовь - ненаписанное письмо,
возможный разговор,
слово, несказанное,
но готовое вот-вот сорваться,
а сердце успевает за время,
равное звуку имени,
прожить целую жизнь
из мозаики представлений.

Бьется...
Нет птицы более трепетной,
чем эта, в костяной клетке,
оплетенной лианами сомнений и тревог,
не поет, молчит,
даже не заводная,
включенная однажды без ключа и схемы,
как простой маятник,
одноразовый и невидимый.

Бьется,
отдается эхом в шуме прибоя,
вторит тихо стуку капель,
или неслышному касанию лап по траве.

Бьется.
И пока бьется,
что-то действительно имеет смысл.