Несбыточность истин

Несбыточность истин в печали заката
Раскинулась томно прибытием строк
В библейскую скуку бессонного сада,
Где души утратили божий исток.

Прошедшее время - склоненные строки,
Забудьте, забудьте о том, что вы есть.
Мне чужды бесплодные ваши истоки,
И часто не верится в то, что я здесь.

Уйдите, вы слишком меня истощили.
Оставьте больного безумца, - молю.
Вы слишком искали лишь то, что любили,
И плакали часто, срываясь в зарю.

Вы денно и нощно мои отчужденья
Так ревностно прятали в рифмы свои,
Тоской маскируя иные прозренья,
Вы падали, падали в ночи любви.

Вы падали в бездну, бурлящую страстью.
Вы создали мир их безумий и слез...
Мне больше не верится в ваше участье.
Я взял слишком много, но что я донес?

Оставьте меня, я устал от бессонниц,
От ваших иллюзий кого-то спасти,
От вашей тщеты успокаивать совесть...
Горите, я вам не позволю цвести.

Горите, горите, я больше не знаю
Втройне обреченного слова: поэт.
Под этой свечой вместе с вами сгораю.
Мой крах - только видимость вре'менных лет.

Вы слишком любили кромсать и печалить
Любимое сердце, вы рвали его
И часто поили безумствами память,
Да так, что любилось порою легко.

Любилось, творилось, как будто приснилось.
Казалось, живу - смыслом жить упоен.
Но время опало листвой и не длилось.
А вы подбирали остатки времен.

Вы тоже устали, прошу вас, уймитесь.
Я выдумал время, в котором творил.
Не мне быть оправданным черни на милость.
Не вам быть на плахе за то, что я жил.

Коснуться осмысленных душ не пытайтесь.
Забудьте о том, что касаться могли.
В сгорающий мрак опадая, не кайтесь,
Не плачьте над снами беспечной земли.

В моем расстоянии больше не длитесь,
Молчите, умрите хотя б до зари.
Я знаю, вы завтра опять возродитесь,
Грустя безысходно о той же любви.

Забытые лица без масок, без грима...
Склоненные строки, не верьте ночам,
Где время поэта не жаждет любимой,
Где поиск ответа не знает начал.

Не рвитесь в закаты, о выси мечтая.
Не стройте иллюзий, собою гордясь.
Молчите, молчите, - я вас заклинаю,
Мне больше не нужно ни правды, ни вас.

Убытие истин в беспомощность строчек -
Пустая идиллия поиска слов.
Печальная муза бесплодных пророчеств
Молчит, проклиная свое ремесло.


 = 2015 =