Где тебя только спрятал мой мудрый Бог?
Я, если честно, порядочно подустал.
От голоса - хрип
Тело свое до марта почти доволок,
Ведь прошлые мартовские места
Сейчас лучший trip.
Я заразился в августе злой чумой,
Принял ее за ремиссию.
На столе ключи.
Потери, идущие плотной теперь чередой -
Лишь то, что я по совести
Получил.
И мне не сделаться крепче.
Но может однажды и я
Смогу воздухом чьим-то стать.
Двадцатое ноль второе:
Я собираю вещи,
Чтобы продолжить
Искать.
Путь
© Copyright: Натц Татарникова, 2015
Свидетельство о публикации №115022012058
Свидетельство о публикации №115022012058
Рецензии