То ли яростный клич,
То ли трепетный вой,
Сносит голову с плеч,
Давит к земи пятой.
В сытом, чванном убранстве
Битых градом долин,
В размозженном пространстве –
Каменный исполин.
Длань над острою гранью,
Замерла, и покой,
Станет кровною данью,
За раздор вековой.
Хмуря долго чело,
В предвкушеньи конца,
Насквозь веретено,
Протыкает сердца.
И по нити струей,
Разливалась, стыдясь,
Извиваясь змеей,
Хладной, алою – грязь.
То ли...
© Copyright: Иван Истомин, 2015
Свидетельство о публикации №115022010215
Свидетельство о публикации №115022010215
Рецензии
