Я держу в руках спичку
И смотрю на огонь.
У людей есть привычка
Причинять другим боль.
Пламя лижет мне пальцы,
Как любимый щенок.
В погибающем танце
Потухал огонёк.
Так уходят поэты
В поцелуях стихов.
Так сгорают кометы
На лету, без оков.
Кто-то сыпет окурки
На холодную ночь,
А в пустом переулке
Умерла наша дочь.
В предрассветной агонии
На разбитом стекле
Мы поэтов угробили,
Были что на земле.
Спичка
© Copyright: Чирков Сергей, 2015
Свидетельство о публикации №115021909280
Свидетельство о публикации №115021909280
Рецензии